Memphis: Alles Schutt und Asche

Und wer ist das Arschloch, wenn was scheiße läuft? Kühlschrank leer. Ich bin Schuld, weil Jungs ja nur fressen. Unbezahlte Stromrechnungen. Ich bin Schuld, weil ich immer nachts Pornos gucke. Dreckige Wäsche. Ja, ja, als wären das meine Bettlaken, die die Maschine immer füllen. Ich habe keinen Bock mehr. Eigentlich kann ich froh sein, dass mein Alter mich rausgeschmissen hat. Soll er schauen, wo er mit dieser nichtsnutzigen Schlampe bleibt. Die ist zu dumm für alles, außer fürs Ficken. Mit ihren Scheiß prahlen Titten, die sie einem immer ins Gesicht schiebt und ihrem fetten Arsch in den viel zu engen Röcken. Drecksarschlöcher.

»Hast du heute gefrühstückt?« Sein Blick ist streng. Ich bin zu müde, um mich darüber zu ärgern.
»Ja, Mann«, murre ich, wühle dabei in meinem Rucksack. Irgendwo muss doch dieser verdammte Kuli sein. Ich bin mir sicher, heute morgen in aller Eile doch noch einen eingepackt zu haben. Oder war das gestern?
»Und was?« Er klingt schon wie meine Mutter, ätzend.
»Seeed«, antworte ich einsilbig und gebe die Suche nach dem Stift auf. Ich würde mir einfach einen von Marcel nehmen. Der hat eh genug Stifte. Ich greife nach seinem Federmäppchen.
»Seeed?«, hakt er nach, während er es mir wieder abnimmt und an seinen Platz zurück stellt – parallel zur Tischkante.
»Ja, Mann. Nuschle ich, oder was? Gib mir einen Stift!« Seine Fragerei reizt mich. Ich kann es nicht ausstehen, wenn er so nachbohrt. Es geht ihn nichts an, was ich morgens tue, oder nicht. Er gibt mir den Kuli, den ich eh nehmen wollte.
»Seeed, wie die Band?«
»Boah, kennst du noch was anderes?« Ich probiere den Stift auf dem Block auf. Marcel gibt mir immer die Kugelschreiber, die fast leer sind. Erzieherische Maßnahme, damit ich einen eigenen mitbringe, oder Resteverwertung. Vermutlich eine Mischung aus beidem. Der Stift schreibt.
»Das ist doch kein Frühstück! Das ist noch nicht mal was zu essen!« Er verschränkt seine Arme, runzelt die Stirn. Sein Ausdruck purer Empörung.
»Musik ist auch Frühstück.« Ich fahre mir durch die unordentlichen Zottel, die sich meine Haare schimpften. Selbst wenn ich morgens ewig Zeit darauf verbringen würde, eine Frisur daraus zu machen, wäre das vergebene Liebesmüh´. Unbezähmbar. Ich tippe mit dem Kugelschreiber auf den Block.
»In welcher Welt, kann man Musik essen?!« Er greift nach seinem Stift. Ich ziehe ihn weg.
»Ach, du hast halt keine Ahnung.« Den Kuli halte ich fest umklammert. Ohne ihn wäre ich in der Vorlesung verloren. Die Skripte bei dem Prof sind unbrauchbar und wenn man etwas zum Lernen haben will, muss man selbst mitschreiben. Leider leiht mir Marcel nicht mehr seine Mitschriften aus. Er meint, sonst würde ich nichts dabei lernen.
Eisiges Schweigen herrscht zwischen uns. Mit Marcel zu streiten ist eine Plage. Trotzdem bekommen wir uns regelmäßig in die Haare. Warum fragt er mich auch immer so einen Dreck? Es ist nicht seine Sache, wie gut ich mich ernährte. Es ist ja nicht so, als wäre ich nur Haut und Knochen. Und Kreislaufprobleme habe ich auch nicht.
Es gibt doch genug Leute, die morgens nichts essen. Bei Musik kann ich wenigstens ausspannen und ganz sanft bei kräftigen Beats wach werden.