Sobald Mycroft in der Tür stand, erntete er ein genervtes Seufzen seines Bruders.
„Muss das sein?“ grummelte Sherlock, machte sich aber nicht die Mühe, aufzustehen oder sich nur aufzusetzen, geschweige denn, sich anzuziehen, denn wie so oft in Phasen absoluter Langeweile trug er nur seinen Morgenmantel.
Mycroft kräuselte missbilligend die Lippen, durchschritt das Zimmer und setzte sich unaufgefordert auf den freien Sessel.
Plötzlich hatte Mycroft Sherlocks Buch, das auf dem Wohnzimmertisch gelegen hatte, in der Hand.
„Shades of Grey, interessant.“ Desinteressiert blätterte er in dem Buch, während John sein feuerrotes Gesicht hinter der Zeitung zu verstecken suchte. Das Buch war oft genug in den Medien gewesen, so dass er Mycroft schon zutraute, zumindest grob zu wissen, worum es ging.
„Johns Reaktion nach zu urteilen, habt ihr es ausprobiert.“ Mycroft musterte das Buch, ohne John einen Blick zuzuwerfen.
Warum tat sich unter John kein Loch auf, wenn er es brauchte?
„Lass mich überlegen. Die Reitgerte? Nein, dafür ist John nicht der Typ.“ Der Ältere drehte das Buch in seinen Händen. Dann leuchtete sein Gesicht auf. „Ah, ich weiß! Handschellen!“
Triumphierend sah er zu seinem Bruder, der ihm ungerührt entgegen blickte.
John und er hatten noch keine Zeit gehabt, ihr kleines Spiel mit den Handschellen auszuwerten, doch Sherlock wollte seinen Bruder ein wenig entsetzen. Daher sagte er mit fester Stimme: „Nie wieder Blümchensex.“
