Sherlock beobachtete John, wie so oft schon. Er war nicht oft in London, zu riskant, erkannt zu werden, auch wenn er sich wie üblich verkleidete.
Er hatte vorher schon geahnt, dass John seine Hinweise in seinem Abschiedstelefonat nicht verstehen würde. Er wusste, was er John mit diesem Sprung antun würde, hatte es deutlich vor Augen geführt bekommen, damals an seinem Grab, als John zu seinem Grabstein geredet hatte. Doch Johns Schmerz hatte alles verfälscht, alles, was Sherlock John hatte mitteilen wollen. Vielleicht hätte das den Schmerz gemildert, ganz sicher sogar.
Sherlock sah, wie schlecht es dem Blonden ging. Drastisch abgenommen hatte er, da er kaum etwas aß, die Ringe unter den Augen waren tiefer geworden, da er kaum bis gar nicht schlief, er unternahm nichts mehr, war regelrecht lustlos geworden. Auch nach drei Jahren noch ging er mehrmals die Woche zu seinem Grab, auch wenn er dort nur schwieg, da er eh nichts zu erzählen hatte. Und über seine Gefühle wollte er auch nicht mit einem kalten Grabstein reden.
Es schien nicht besser zu werden.
Längst hatte sich ein schwerer Knoten in Sherlock gebildet, den man wohl Schuldgefühl nannte. Denn er wusste, dass er der Grund war. Doch noch konnte er nichts dagegen tun.
Dennoch. Er hatte John durch seinen Sturz das Leben gerettet, daher konnte er es einfach nicht bereuen.
