Beschütze ihn!   von GingerSnaps
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                           Kapitel 1: Beschütze ihn!
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Der Camaro kam mit quietschenden Reifen vor dem Haus der McCalls zum Stehen. Es
war kurz nach Mitternacht, eine stürmische Vollmondnacht. Die dunklen Bäume
bogen sich unter der Wucht des Orkans und Wolkenfetzen wurden über den Himmel
gejagt.

Scott war bereits eine geraume Weile unruhig vor dem Haus auf und ab gelaufen,
wie ein Tier im Käfig:
"Verdammt, da bist du ja endlich!" fuhr er Derek an, als dieser dem Wagen
entstieg:

"Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte." rechtfertigte sich der Beta:
"Kannst du mir jetzt vielleicht einmal erklären, was hier eigentlich los ist?"

"Für lange Erklärungen habe ich keine Zeit. Sie haben meine Mutter." Scott
wurde bleich, als würde es ihm jetzt erst klar: "Sie haben meine Mutter! Dieses
andere Rudel... sie haben meine Mum in ihrer Gewalt!" wiederholte er matt.

Der Ältere legte Scott eine Hand auf die Schulter, das äußerste Maß an
tröstendem Körperkontakt, zu dem ein Derek Hale fähig war und er versicherte:

"Ich helfe dir! Wir finden sie. Hab´ keine Sorge!"

Scott schüttelte ungeduldig den Kopf: 
"Nein, deswegen habe ich dich nicht gerufen. Malia, Kira, Lydia und Liam sind
den Entführern bereits auf den Fersen. Ich werde ihnen gleich hinterherfahren.
Aber vorher brauche ich dich für etwas anderes. Komm..." Er zog den Älteren am
Arm hinter sich her ins Haus: "Ich brauche dich hierfür." 
Stiles lag auf dem Sofa im Haus der McCalls, bewusstlos und offensichtlich
schwer verletzt:
"Du... du musst ihn beschützen! Ich habe es geschafft, ihn zu befreien, doch
sie dürfen ihn nicht wieder in die Finger bekommen. Die waren das; diese
anderen Wölfe! Sie haben Stiles so zugerichtet. Du musst ihn irgendwo in
Sicherheit bringen, aber du kannst ihn nicht ins Krankenhaus bringen, denn das
habe ich bereits versucht. Dieser andere Alpha Constantin, hat seine Leute in
allen Spitälern in der Umgebung postiert. Sein Rudel muss riesig sein, ich
hatte keine Chance! Deaton hat mir Verbandsmaterial und Wunddesinfektion
eingepackt. Bitte Derek! Stiles darf nicht sterben! Beschütze ihn und lass´
ihn nicht aus den Augen!" Scott klang verzweifelt.

Derek warf einen langen, missmutigen Blick auf den Jungen auf dem Sofa und
seufzte tief. Er ahnte, was es bedeutet würde, den Sack Flöhe zu hüten,
welchen ein Stiles Stilinski darstellte, wenn der erst einmal wieder aus seiner
Bewusstlosigkeit erwachte, darum fragte er:
„Wäre ein anderer für diese Aufgabe nicht besser geeignet? Was ist denn mit
Deaton, oder dem Sheriff? Wirst du mich nicht an vorderster Front brauchen, wenn
du deine Mum befreien willst?“

„Sein Dad oder Deaton können Stiles nicht beschützen. Bitte Derek, du bist
mein stärkster Kämpfer.  Du musst es tun.“ widersprach Scott: „Und für
die Befreiung meiner Mum habe ich bereits Verstärkung angefordert. Peter wird
Morgen früh zu uns stoßen.“

Dereks machte große Augen:
„Wie hast du meinen Onkel denn dazu überredet, an etwas so Uneigennützigem,
wie einer Rettungsaktion teilzunehmen?“ wollte er wissen.

„Ich habe ihn daran erinnert, dass er meiner Mutter noch etwas schuldig ist,
nachdem er ihr damals kurz nach meiner Verwandlung so übel mitgespielt hat.
Außerdem denke ich, er hat beschlossen für Malia ein besserer Mensch zu werden
und da ist eine selbstlose Tat doch genau das Richtige. Und nun mach´ schnell.
Wir müssen hier weg hier. In meinem Haus suchen sie uns als Erstes.“ rief
Scott ungeduldig.

Derek nickte:
„Aber eine Frage habe ich noch: Was will dieser Constantin denn eigentlich von
dir? Warum greifen seine Werwölfe dich an?“

„Er will Beacon Hills. Er will mein Territorium, mein Rudel... er will mich
aus dem Weg haben. Dieser Kerl ist komplett irre und will die Weltherrschaft,
oder was auch immer. Darum ist sein Rudel auch so groß, weil er schon so viele
konkurrierende Alphas ausgeschaltet hat. Und diese vielen Betas verleihen ihm
enorme Macht.“ gab Scott zurück: „Nun hat er es eben auf mich abgesehen.
Und dieser Mistkerl weiß genau, wo ich am verwundbarsten bin, deswegen hat er
sich als erstes auf die beiden Menschen in meinem Rudel gestürzt. Bitte Derek,
hilf´ mir!“

„Ich helfe dir.“ bestätigte der Ältere und hob den bewusstlosen Stiles
hoch: „Nimm´ du die Tasche, Scott!“ 

Der Alpha griff nach der Reisetasche, welche er selbst rasch zusammengepackt
hatte und folgte seinem Beta.

Sie hatten den Verletzten gerade auf die Rückbank von Dereks Wagen verfrachtet,
da sprangen acht Angreifer aus dem Schatten, drei Frauen und fünf Männer und
allesamt erfahrene Kämpfer, wie es schien. 
Derek und Scott positionierten sich Rücken an Rücken, um den Wagen mit seiner
wertvollen Fracht zu verteidigen.

Einer der Angreifer, ein blonder Hühne mit Muskeln wie ein junger
Schwarzenegger und einem auffällig starken Überbiss höhnte:
„Schaut ihn euch an, Leute! Dieses mickrige Mäuschen soll der sagenhafte
wahre Alpha sein? Sogar sein Beta sieht beeindruckender aus als dieser magere
Junge. Schnappen wir sie uns!“

Scott zuckte mit den Achseln und erwiderte mit einem grimmigen Lächeln:
„Du hast ja so recht, Kumpel, ich bin nicht so beeindruckend. Aber das
bedeutet nicht, dass ich mir nicht zu helfen weiß!“ und mit diesen Worten zog
er ein sehr wirksames Elektroschock-Gerät aus der Sammlung von Christopher
Argent aus der Tasche seiner Jeansjacke und ging auf den Koloss los. 

Scott und Derek töteten ihre Widersacher nicht. Sie waren lediglich
fehlgeleitet durch ihren Alpha und verdienten es nicht zu sterben. Wie immer
wählte Scott den friedfertigeren Weg und sie machten die Werwölfe lediglich
kampfunfähig, denn letztlich war es das, was ihn als wahren Alpha ausmachte. 

Als der Kampf vorüber war blickte Scott sich noch einmal nach seinem Beta um
und wiederholte: 
„Beschütze ihn!“ 
Dann sprang er auf sein hellgrünes Motorrad und brauste davon.

Derek setzte sich auf den Fahrersitz seines Wagen, vergewisserte sich mit einem
Blick in den Rückspiegel noch einmal davon, dass Stiles Zustand unverändert
war und startete dann ebenfalls seinen Motor. 


Nachdem man vor vielen Jahren seine Familie getötet hatte, hatte Derek sich an
verschiedenen Orten überall in Kalifornien versteckt und so wusste er auch
genau, wo er Stiles nun hinbringen würde. Sie verließen Beacon County und
fuhren etwa eineinhalb Stunden lang in Richtung Nordosten auf Landstraßen durch
ein dicht bewaldetes Gebiet. Es stürmte noch immer und überdies hatte es nun
auch noch angefangen in Strömen zu regnen. 
In der letzten Ortschaft vor ihrem Ziel machte Derek für ein paar Besorgungen
an einen 24-7-Supermarkt halt. Als er mit seinen Einkäufen zurückkehrte,
stellte er mit Entsetzen fest, dass die Hintertür seines Wagens offenstand und
Stiles sich nicht mehr auf der Rückbank befand. 
Verdammt!
Wie hatten diese Wölfe sie denn bloß gefunden? 
Derek hatte sich doch immer wieder davon überzeugt, dass sie nicht verfolgt
wurden?

Er stellte seine Tüten ab, fuhr Fänge und Klauen aus und scannte mit seinen
Wolfsaugen den Parkplatz. Und da erblickte er es: Niemand war gekommen und hatte
Stiles geholt, nein vielmehr war der Verwundete offenbar in seiner Abwesenheit
erwacht, hatte beschlossen einen kleinen Spaziergang zu machen und war dann nach
ein paar Metern wieder zusammengebrochen:
„Kleine Nervensäge!“ knurrte er und hob den durchnässten Menschen hoch um
ihn wieder in den Wagen zu befördern:

„Derek?“ murmelte Stiles benommen: „Was ist passiert? Wo sind wir? Oh
verdammt, mein Schädel explodiert gleich!“

„Ich erkläre dir gleich alles. Jetzt müssen wir aber erst einmal hier
weg!“ erwiderte der Ältere und verfrachtete seinen Schutzbefohlenen auf den
Beifahrersitz, wo er ihn im Blick hatte. Dann verstaute er seine Einkäufe und
weiter ging´s.

„Melissa wurde entführt und Scott und die anderen sind in Gefahr? Und was
machen wir dann hier, zum Teufel?“ empörte sich Stiles, nachdem Derek ihm
alles berichtet hatte: „Finde raus wo sie stecken und dann kehr´ sofort um!
Du und ich, wir werden ihnen helfen! Mach´ schon!“

„Von wegen! Meine Anweisungen waren ziemlich eindeutig. Ich bringe dich in
Sicherheit und versorge deine Verletzungen.“ erwiderte Derek ungerührt:

„Mir geht’s spitze! Kehr um, verdammt! Scott braucht uns!“ ereiferte sich
Stiles:

„Einen Teufel werde ich tun! Hast du mal in den Spiegel geschaut?“ wollte
Derek wissen: „Du siehst aus, als habe dich ein Lastwagen überfahren! Bereits
an normalen Tagen stehst du in einer Kampfsituation nur im Weg herum. Heute
allerdings würdest du alles noch viel schlimmer machen, indem alle sich Sorgen
um dich machen müssten und sie am Ende umkommen bei dem Versuch,dich am Leben
zu halten, also halt die Füße still, Stilinski. Du bist deinen Freunden eine
größere Hilfe, indem du dich weit von ihnen fernhältst.“

Stiles plusterte sich auf und wollte gerade zu entrüstetem Protest ansetzen,
doch etwas kam dazwischen:
„Fahr´ rechts ran! Mach´ schnell! Fahr´ rechts ran!“ presste er hervor.

Ein Blick auf seinen Beifahrer riet Derek, schleunigst auf ihn zu hören, wenn
ihm sein Auto lieb war. 
Und tatsächlich, kaum kam der Wagen zum Stehen, riss Stiles die Beifahrertür
auf, schnallte sich ab, beugte sich vor und erbrach sich ausgiebig auf den
Asphalt. Und gerade als er dachte, er habe bereits alles, was sich in seinem
Inneren befand hervorgewürgt hatte, inklusive seiner Organe, ging es noch
einmal von vorne los:

„Noch Frage?“ erkundigte sich Derek triumphierend und reichte Stiles ein
Papiertaschentuch, damit er sich den Mund abzuwischen könnte.

Stiles schnappte danach, funkelte den Älteren finster an und erwiderte
hochherrschaftlich:
„Also gut, ich erhole mich erst einmal für eine Nacht, oder so. Aber danach
erwarte ich, dass du mich zu den anderen bringst! Ich bin nicht nutzlos! Ich bin
der Mann, der einen Plan hat und am Ende den Tag rettet!“

Derek rollte entnervt mit den Augen, enthielt sich allerdings weiterer
Kommentare, heftete seine Augen statdessen auf die Straße und fuhr weiter. Er
hatte gewusst, dass Scotts Auftrag verdammt nervtötend werden würde. 

Aber immerhin ging es Stiles bereits wieder gut genug, um seine große Klappe zu
weit aufzureißen.

Der Werwolf atmete ein klein wenig auf und lenkte sein Fahrzeug in einen
Waldweg, welcher sie zum Ziel bringen würde.



                         Kapitel 2: Das Allerheiligste
                         -----------------------------


„Wir sind fast da, müssen aber noch ein Stück zu Fuß.“ kündigte Derek an
und fuhr seinen Wagen in eine kleine natürlich Höhle, wo dieser vor
neugierigen Blicken versteckt sein würde: „Kannst du laufen, oder muss ich
dich tragen?“

„Besorg´ mir fünf weitere muskulöse Kerle und einen, mit rotem Samt
bezogenen Diwan und dann tragt mich durch den Wald, als sei ich Mariah Carey.“
forderte Stiles gebieterisch und fand sich furchtbar witzig.

„Mit anderen Worten: du läufst, Blödmann!“ knurrte Derek, überhaupt nicht
amüsiert:

„Sag mal hast du eigentlich auch gelegentlich manchmal Spaß?“ wollte Stiles
wissen.

„Nein!“ knurrte der Werwolf und warf lautstark die Fahrertür zu.

Einfach nur `Nein´, keine Erklärung, kein Samtschleifchen drumherum, bloß ein
Nein. Ein klassischer Hale!
„Was hat sich Scott bloß dabei gedacht, ausgerechnet dich zu meinem Bodyguard
zu machen. Nun habe ich dich am Hals und ich weiß jetzt schon, dass du mich zu
Tode nerven wirst!“ schimpfte Stiles.

Derek sah aus als könnte er kaum glauben, was er da hörte:
„DAS IST JA WOHL MEIN TEXT, DU KLEINER PENNER!“ pöbelte er: „Und nun
steig´ aus und setz´ dich in Bewegung, aber ein bisschen Dalli!“ 

Stiles antwortete nicht, doch Derek konnte im schwachen Schein des Lämpchens
der Fahrerkabine sehen, wie der Junge ihm über seine Schulter hinweg den
Mittelfinger zeigte und er knurrte drohend. 
Kaum war Stiles draußen und machte seine ersten Schritte, konnte Derek ihn
schreien und fluchen hören:
„Was? Ist etwas mit deinem Fuß?“ erkundigte sich der Ältere genervt:

„Weiß nicht? Tut weh!“ murrte Stiles:

„Kannst du wirklich laufen?“ wollte Derek wissen:

„Kann ich!“ behauptete Stiles, humpelte schwankend und katzbuckelig los und
gab mit jedem neuen Schritt einen zischenden, unterdrückten Schmerzlaut von
sich.

Derek schüttelte verächtlich den Kopf, schnappte sich ihre Tüten und Taschen
und folgte dem Glöckner von Notre Dame durch den finsteren Wald.

Stiles zog sich nach einer Weile einen stabilen Knüppel aus dem Unterholz,
verwendete diesen als Krücke und wankte dann hinkend und fluchend weiter. Der
Werwolf schaute sich das Ganze eine Weile mit an, doch dann brachte eine
Unebenheit im Boden den Verletzten zu Fall und prompt saß Stiles abgekämpft,
schwitzend und leise vor sich hin weinend auf seinem Hintern im nassen Laub. Es
hatte zwar mittlerweile zu regnen aufgehört, doch im Wald machte das kaum einen
Unterschied, denn aus den Baumkronen tropfte es noch immer lustig auf die beiden
herab:

„Und nun? Willst du die ganze Nach da hocken bleiben?“ erkundigte sich Derek
und blickte auf seinen Schützling hinab:

„Geht gleich wieder!“ behauptete Stiles trotzig, doch er rührte sich nicht
vom Fleck:

„Also so viel Zeit habe ich nicht!“ entschied Derek, stellte ihr Gepäck ab
und bückte sich, um Stiles hochzuheben:

„Hey was wird das denn jetzt?“ protestierte dieser: „Ich schaffe das
schon.“

„Tust du nicht, Stiles. Sieh´ es ein und halt´ einfach die Klappe!“
erwiderte der Werwolf.

Stiles hatte erwartet, dass Derek ihn sich nun grob über die Schulter werfen
würde, wie einen Sack Mehl, doch in Wirklichkeit nahm der Ältere ihn sehr
sanft hoch und trug ihn nun vor sich her, beinahe wie man ein Kind trägt:

„Es ist kein Diwan, aber es ist ganz okay.“ urteilte Stiles daraufhin mit
einem kleinen Grinsen:

„Ich habe doch gesagt, du sollst die Klappe halten; Stilinski!“ erwiderte
der Werwolf, doch es klang nicht unfreundlich:

„Ja sicher, als ob, Hale!“ gab Stiles zwinkernd zurück, denn er musste nun
einmal das letzte Wort haben.

Wenig später erreichten sie eine kleine, robust wirkende Blockhütte. Derek
setzte seinen Passagier ab und wollte wissen:
„Meinst du du kannst einen Moment lang ohne Hilfe stehen?“

Die blöde Antwort, die der Werwolf nun erwartet hatte blieb aus und Stiles
begnügte sich mit einem Nicken. Der Junge hielt sich an einem Pfeiler der
Veranda des kleinen Hauses fest und beobachtete was sein Reitwolf und
Beschützer nun wohl vorhatte, denn Derek schien offensichtlich nach etwas zu
suchen. Dann hatte er es gefunden; es handelte sich um einen Schlüssel und mit
diesem öffnete er nun die Tür:

„Sag´ mal, weißt du überhaupt, wer hier wohnt?“ erkundigte sich Stiles
vorsichtig: „Brechen wir hier gerade ein, oder was? Ich wüsste gern, worauf
ich mich einlasse und ob ich womöglich in den Knast komme.“

Derek hob den Jungen augenrollend wieder hoch und trug ihn ins Innere der
Hütte:
„Red´ nicht so einen Blödsinn, Stiles. Wir brechen nicht ein. Das Haus
gehört mir. Ich habe es selbst gebaut.“

„Du kannst Häuser bauen?“ fragte der Jüngere ratlos: „Und wieso hast du
dann ewig in der verkommenen Ruine deines Elternhauses gelebt.“ 

„Stell´ nicht so dummer Fragen!“ forderte Derek genervt und platzierte
seinen Schützling auf einem stabilen Holzstuhl: „Warte hier. Ich hole unser
Zeug und bin gleich wieder da.“ 
Er wandte sich zum Gehen:

„Moment mal! Du willst mich hier allein lassen?“ erkundigte sich Stiles
kläglich:

„Ich bin doch gleich wieder da.“ erwiderte der Ältere verständnislos:

„Aber ich mag es nicht, allein im Dunkeln zu sein und schon gar nicht an einem
fremden Ort! Was wenn es hier Spinnen gibt? Oder Ratten? Oder Fledermäuse?“
protestierte der Jüngere nervös.

Derek raufte sich seufzend die Haare. Dann begann er in einem Schrank zu kramen,
kam mit einer Öllampe wieder, entzündete sie, stellte sie neben Stiles auf den
Tisch und forderte:
„Besser so? Gib mir zehn Minuten! Ich bin gleich zurück, versprochen!“

Stiles blickte den Älteren kulleräugig an und nickte dann brav.
Und Derek hielt Wort und war tatsächlich wenig später vollbeladen wieder bei
ihm.
„So nun muss ich noch einmal hinter das Haus.“ erklärte der Werwolf und
stellte sein Zeug ab und war verschwunden, ehe Stiles nervtötende, dumme Fragen
stellen konnte.

Es dauerte eine weitere Viertelstunde und dann war Derek wieder bei ihm,
drückte einen Knopf neben der Tür und – Abrakadabra! - an der Decke ging
eine Lampe an:

„Du hast hier sogar Strom?“ fragte Stiles verblüfft:

„Strom, Gas und fließendes Wasser.“ erklärte Derek, nicht ohne eine
gewisse Selbstzufriedenheit: „Hinter dem Haus ist ein ölbetriebener Generator
und ganz in der Nähe gibt einen Brunnen.“

Stiles begann sich neugierig umzuschauen und stellte staunend fest:
„Wow! Es ist ja wirklich alles da. Das ist der Wahnsinn!“ 

Und das entsprach auch tatsächlich der Wahrheit: Es gab in dieser Hütte ein
großes, bequem aussehendes Bett, den Tisch an welchem Stiles gerade saß, eine
vollständig eingerichtete Kücheneinheit und eine Tür, welche zu einem kleinen
Badezimmer führte. Der Werwolf hatte es hier deutlich gemütlicher, als in
seinem zugigen Loft daheim in Beacon Hills. Er musste lange Zeit hier verbracht
haben, stellte Stiles im Stillen fest.

Derek registrierte die neugierigen Blicke des Jungen und mit einem Mal wurde es
ihm klar, dass er Stiles ohne großes Nachdenken in sein Allerheiligstes
eingeladen hatte. Diese Hütte war sein Rückzugsort, sein Back-Up-Plan, wenn
einmal alle Stricke rissen. Dies hier war mehr sein Zuhause, als jeder andere
Ort auf der Welt.
Und nun wusste dieser Junge davon!
Derek schluckte.

Um zu verbergen was gerade in ihm vorging, befahl der Werwolf lauter als
notwendig:
„Und nun wirst du dich ausziehen, Stiles. Aber ein bisschen plötzlich, wenn
ich bitten darf!“

„Was ist los? Einen Teufel werde ich tun!“ protestierte der Jüngere: „Du
hast ja wohl einen Knall!“

„Du musst aus den nassen Klamotten raus, ehe du zu allem Überfluss auch noch
eine Erkältung bekommst!“ beharrte Derek: „Außerdem muss ich mir deine
Verletzungen anschauen und sie versorgen.“

„Ich will mich aber nicht ausziehen!“ jammerte Stiles: „Kann ich nicht
einfach nur Schlafen gehen? Ich bin müde, mir ist kalt und mein Kopf tut
weh.“ 

„Du kannst schlafen, NACHDEM ich dich untersucht habe!“ stellte Derek
unmissverständlich klar. Und weil Stiles von sich aus keine Anstalten machte,
pellte Derek ihn kurzerhand selbst aus den Kleidern. In Nullkommanichts saß der
Jüngere nur noch in seiner Avengers-Boxershorts da und bedeckte mit seinen
Händen verschämt seine Nippel.

Derek stöhnte dramatisch und ließ ihn wissen:
„Für mich ist das hier auch kein Vergnügen, aber lass´ es uns einfach
hinter uns bringen!“

Als erstes inspizierte der Werwolf den linken Fuß des Verletzten, welcher um
den Knöchel herum blau-gräulich verfärbt und deutlich geschwollen war. Derek
nahm ihn in seine Hände und bewegte ihn ein wenig hin und her, was eine Welle
von Flüchen, Beschimpfungen und Drohungen auslöste: 

„Gott verdammt, Derek! Was machst du denn da, du Mistkerl?  Hör´ sofort auf
damit, oder ich trete dich!“

„Stell´ dich nicht so an, du Jammerlappen!“ gab der Ältere ohne große
Anteilnahme zurück. Dann stellte er fest: „Du hast Glück gehabt, denn der
Fuß ist bloß verstaucht und nicht gebrochen.“

„Ach und woher willst du das wissen, Dr. Reißzahn? Hast du etwa Medizin
studiert?“ ätzte Stiles:

„Brauche ich gar nicht. Um das herauszufinden, muss ich lediglich meine Sinne
einsetzen, Blödmann.“ konterte Derek und pflückte die Hände, die Stiles
schützend vor die Brust genommen hatte beiseite: „Ich muss mir das
anschauen!“ 

Stiles hatte ein großes Hämatom rechtsseitig an seinem Brustkorb und direkt
darunter hatten ihn Klauen erwischt, doch zum Glück nur ganz oberflächlich.
Erstaunlich sanft machte sich Derek nun daran, die Kratzspuren zu desinfizieren
und zu verpflastern und verstrich anschließend großzügig Salbe auf dem blauen
Fleck darüber. Dieselbe Creme verstrich er dann noch auf dem verstauchten Fuß
und bandagierte diesen dann stramm.

Stiles schluckte verlegen, angesichts der geradezu liebevollen Behandlung,
welche ihm gerade zuteil wurde:
„Du machst das gut.“ stellte er fest: „Wieso kannst du so etwas? Ich
meine, du als Wolf hast es doch nur selten nötig, dich selbst zu verarzten.“

Derek senkte den Kopf und schwieg und Stiles stellte sich innerlich bereits
darauf ein, dass dies wieder einmal so eine Frage war, auf die man von diesem
verstockten Kerl ohnehin keine Antwort erhalten würde, doch dann sagte dieser:
„Ich hatte einen kleinen Bruder, James. Er war bloß ein Mensch, doch ständig
wollte er mit uns anderen Kindern mithalten. Andauernd hat er sich verletzt,
doch das hat ihn niemals aufgehalten. Er war leichtsinnig, genau wie du.“

Die Stimme des Älteren war bei seiner Antwort immer leiser und leiser geworden
und Stiles war klar, dass er es dieses eine Mal einfach mal gut sein lassen und 
die Klappe halten sollte, auch wenn er tausend Fragen hatte; zum Beispiel was
mit diesem Bruder geschehen war und ob auch er im Feuer umgekommen sei, oder wie
es sein konnte, dass ein Mensch in eine Familie von Werwölfen hineingeboren
wurde? 
Stiles schwieg.

Als letztes nahm Derek Stiles Kopf in Augenschein, befühlte ihn vorsichtig, gab
Jod-Tinktur auf eine Abschürfung an der Schläfe und schaute, wie die Pupillen
seines Patienten auf Lichtveränderung reagierten:
„Ist dir immer noch schlecht?“ wollte er von Stiles wissen:

„Ein bisschen.“ gab dieser zu.

Derek runzelte die Stirn und kommentierte:
„Was im Inneren deines Kopfes vor sich geht, kann ich nicht sagen, doch das
weiß ich für gewöhnlich nie. Ich kann nur hoffen, dass du keine
Hirnschwellung hast. Aber immerhin ist dein Schädel nicht gebrochen. So oder so
brauchst du jetzt erst einmal Ruhe.“ Er kramte in der Tasche welche Scott für
seinen besten Freund gepackt hatte und zog einen Pyjama hervor:
„Anziehen!“ befahl er seinem Schützling: „Und dann ab ins Bett!“

„Apropos Bett... wo wirst du schlafen? Es gibt doch nur das eine?“ fragte
Stiles mit einem nervösen Hüsteln:

„Ich werde gar nicht schlafen.“ erwiderte Derek und stopfte die Federdecke
mütterlich um Stiles, welcher mittlerweile ins Bett gekrabbelt war fest: „Ich
halte Wache.“ 

Und nachdem der Werwolf im Kamin ein Feuer entfacht hatte, nahm er mit einem
dicken, alten, ledergebundenen Schmöker, welchen er aus einem Regal gezogen
hatte, auf einem Polsterstuhl an Stiles Bettseite Platz und begann zu lesen.



                           Kapitel 3: Spiegelbilder
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Tatsächlich gelang es Stiles alsbald einzuschlafen, auch wenn er nicht wirklich
Ruhe fand. Er stöhnte, seufzte und wand sich im Schlaf, murmelte vor sich hin
und schreckte gelegentlich hoch. Derek sprach dann beruhigend auf ihn ein,
versicherte dem Jüngeren, dass er in Sicherheit wäre und griff sogar einige
Male nach seiner Hand, um ihm die Schmerzen zu nehmen.
Wann immer Derek sicher war, dass sein Patient einen Augenblick lang ruhig war,
machte er einen kurzen Gang um das Haus, um sicher zu stellen, dass sich keiner
ihrer Feinde in der Nähe befand, doch im Wald war es ruhig und sie waren weit
und breit die einzigen menschlichen Wesen in dieser Gegend. 

Es dauerte über drei Stunden, ehe Stiles endlich in einen heilsamen Tiefschlaf
fiel, ruhig und gleichmäßig atmete und sich nicht mehr regte. Erst jetzt kam
auch Derek innerlich zur Ruhe, konnte ein wenig in seinem Buch lesen und schloss
sogar ein paar Mal die Augen, doch selbstverständlich ohne selbst
einzuschlafen, denn er hatte hier einen Auftrag zu erledigen und diesen nahm er
ausgesprochen ernst. Und anders als ein Mensch konnte der Werwolf, wenn nötig,
bis zu drei Tage ohne Schlaf auskommen, ohne dass seine Konzentration litt.

Der Verletzte schlief beinahe zehn Stunden durch, womit sein Bodyguard sehr
einverstanden war, denn erstens konnte ein schlafender Stiles einem nicht auf
die Testikel gehen und zweitens war der Schlaf für seinen malträtierten
Körper der optimale Zustand, um den entstandenen Schaden zu reparieren. Und
tatsächlich gab der Mensch nach dem Erwachen an, nur noch leichte Kopfschmerzen
zu haben und weder Übelkeit noch Schwindel zu verspüren. Derek atmete
erleichtert auf, denn auch wenn er es nicht zugeben wollte, die Kopfverletzung
des Jungen hatte ihm große Sorgen bereitet. Der Werwolf stellte Stiles zur
Sicherheit noch ein paar Fragen, um Gedächtnislücken auszuschließen, doch
scheinbar hatte der Mensch den gestrigen Angriff ohne bleibende Schäden
überstanden. Nun musste Derek es nur noch schaffen, dass dies auch so blieb.
 
Wie auf´s Stichwort erklärte Stiles nun:
„Siehst du, alles halb so wild.“ Dann forderte er: „Finde heraus, wo die
Anderen sind und lass´ uns losfahren!“

„Du kannst nicht einmal laufen, hast höchstwahrscheinlich ein bis zwei
gebrochene Rippen und deine Gehirnerschütterung braucht mindestens eine volle
Woche, bis sie ausgeheilt ist, vielleicht sogar länger, solange wie du gestern
bewusstlos warst. Ich es da nicht ein wenig überambitioniert, in den Krieg
ziehen zu wollen?“  knurrte Derek mit aller Nachsicht, die er angesichts der
Idiotie seines Patienten und Schutzbefohlenen aufbringen konnte.

Hierauf entflammte ein kleiner Zwist zwischen den beiden, welcher sich in
Windeseile zu einem ausgewachsenen Streit auswuchs.

Stiles behauptete im Verlauf des Disputs, Derek sei eine überbeschützerische
Pest am Arsch und wahrscheinlich wollte er sich am Ende wohl bloß selbst vor
dem Kampf drücken, weil er für solche Auseinandersetzungen langsam zu fett, zu
alt und zu träge werde? 

Der Werwolf sprang daraufhin derart hitzig von seinem Stuhl auf, dass dieser
heftig zu Boden knallte und es ein Wunder war, dass er nicht zu Bruch ging.
Grollend entgegnete Derek, dass er ja wohl keineswegs fett, sondern athletisch,
im allerbesten Werwolfs-Alter und körperlich in Höchstform sei und außerdem
ohne großartig darüber nachdenken zu müssen, auf Anhieb eine Millionen Dinge
wüsste, die er lieber tun würde, als für ein größenwahnsinniges Kleinkind
die Krankenschwester spielen, aber so hatte sein Alpha es eben angeordnet, also
hatte er in den sauren Apfel gebissen. Und überhaupt, wo blieb hier eigentlich
die Dankbarkeit für seine übergroße Aufopferungsbereitschaft?

Der Begriff „Kleinkind“ war offensichtlich ein Reizwort für den Jüngeren,
der dann ein Szenario entwarf, in welchem er sich eben jetzt gleich und sofort
zu Fuß und humpelnd zur Straße schleppen werde, wo er auf den nächstbesten
gruseligen Lastwagenfahrer warten würde, der ihn dann per Anhalter mitnahm. Und
ja, er werde auch Süßigkeiten von diesem annehmen, sofern sie ihm angeboten
würden, denn er mochte ja ein Kleinkind sein, aber immerhin würde er alles in
seiner Macht stehende tun, um seine Freunde zu unterstützen!

Derek hatte mittlerweile die Klauen ausgefahren, ließ seine blauen Wolfsaugen
aufblitzen und versicherte, dass er Stiles für eine Woche ans Bett fesseln
werde, sofern er es wagen sollte, auch nur einen Fuß vor die Hütte zu setzen!
Und natürlich werde er ihn auch knebeln, weil der Junge ja ansonsten ohnehin
doch nicht sein blöde, große Fresse hielt!

„Ach wirklich? Hätte ich mir denken können, dass ein Kontrollfreak wie du
auf Bondage steht!“ hatte Stiles ihn dann herausgefordert und noch die Frage
hinterhergeschoben, ob er diese spezielle Fantasie denn eigentlich schon länger
habe.

„Jetzt reicht´s!“ bellte Derek nun maximal angepisst: „Ich habe die Faxen
dicke! Ich bringe dich um! Ich bringe dich um, verscharre dich hier im Wald und
sage Scott, die Wölfe hätten dich mit Haut und Haar aufgefressen. Und zum
Trost schenke ich Scott dann ein Kapuzineräffchen, mit dem er sich anfreunden
kann! Der kann dann alles, was du auch kannst, mit seiner Stimme nervtötende
Geräusche erzeugen, dämlich herum hampeln und Männchen machen! Aber darüber
hinaus kann man ihm, anders als dir, vielleicht auch noch ein paar nützliche
Tricks beibringen. Es dauert maximal eine Woche, bis alle dich vergessen haben
und den Affen lieber mögen, als sie dich je mochten!“ 

Stiles fiel die Kinnlade herunter und einen Augenblick lang war er tatsächlich
sprachlos. 
Dann wurde ihm etwas klar: Dies war wohl die kreativste Bedrohung Schrägstrich
Beleidigung, die er je gehört hatte und gegen seinen Willen musste er lachen.

Derek blickte ihn an, als habe er nun endgültig den Verstand verloren, doch ehe
er etwas sagen konnte verkündete Stiles:
„Verdammt, muss ich dringend pissen! Ich mach´ mich gleich nass! Behalt´
deinen Gedanken. Bin gleich wieder da.“ 
Er erhob sich und humpelte in Richtung Bad:

„Lass´ die Badezimmertür offen.“ befahl der Werwolf:

„Wieso sollte ich? Ist das hier etwa ein Knast?“ fragte Stiles fassungslos:

„Ich will sichergehen, dass du da drinnen nicht bewusstlos wirst, du kleiner
Penner!“ erklärte Derek mit jenem Quentchen Restgeduld, welches er noch
übrig hatte:

„Ich kann aber nicht pinkeln, wenn mir jemand zuhört. Ich habe eine scheue
Blase.“ jammerte Stiles:

Derek schlug seine Stirn mehrfach gegen die Wand und knurrte dann: 
„Dann lass´ eben nebenher das Wasser laufen! Ich lausche auch nicht.“

„Wehe wenn doch!“ drohte Stiles, verrichtete dann sein Geschäft, wusch sich
ein wenig und putzte sich die Zähne. Als er zurückkehrte, saß sein
Leibwächter am Tisch und hatte für sie beide Schälchen mit ominösem Inhalt
hingestellt:
„Setz´ dich! Es gibt Frühstück.“ herrschte er den Jungen an.

Stiles blickte naserümpfend in seine Schüssel und wollte wissen:
„Was ist denn das für ein komisches Zeug?“

„Vollkornmüsli, ungezuckert, mit Sojamilch?“ gab der Ältere ungerührt
zurück.

Stiles schüttelte den Kopf:
„Sojamilch? Was soll das denn sein? Wie zur Hölle melkt man eine Bohne? Und 
überhaupt....für mich ist es kein Müsli, wenn nicht reichlich Zucker und
kleine Marshmellows drinnen sind. Dieses Vogelfutter kannst du selbst essen,
Hale! Mach mir Rührei, oder so!“

Derek ballte die Fäuste, er malte mit den Zähnen und er war kurz davor
hochzugehen, wie eine Atombombe. Hatte dieses mickrige Menschlein ihn gerade
tatsächlich zu seinem persönlichen Lakaien degradiert? Das war doch wohl nicht
möglich?
Wieso in Drei-Gottes-Namen provozierte dieser kleine Mistkerl ihn in einem fort?
Man kümmerte sich um ihn, versorgte und beschützte diesen Jungen, machte ihm
sogar Frühstück und nun das?
Es war zwar nichts Neues, dass Stiles ein anstrengendes Großmaul war und meist
redete, ehe er nachdachte, doch heute Morgen reizte er Derek doch aus purer
Absicht, als legte er es darauf an, den Werwolf auf die Palme zu bringen?

Derek blitzte den Jüngeren zornig an, im Grunde fest entschlossen, ihm Schmerz
zuzufügen, um ihn zum Schweigen zu bringen und ihn ein wenig Demut zu lehren. 
Doch dann musste der Werwolf ein zweites Mal in zwei Tagen an seinen kleinen
Bruder denken und da wurde es ihm klar.
Er atmete tief durch, um seinen Blutdruck wieder halbwegs in seinen
Normalzustand zu versetzen und fragte dann sehr ruhig:
„Du hasst es, oder?“

Stiles, der gerade wie gebannt in seine Müslischüssel mit ihrem
grauenhaft-gesundem Inhalt gestarrt und mit dem Löffel darin herumgestochert
hatte, blickte ruckartig auf:
„Was meinst du?“ fragte er misstrauisch zurück:

„Du weißt was ich meine. Du hasst es, verletzt zu sein; ein Opfer. Du hasst
es, dass es dir schon wieder passiert.“ stellte Derek fest. 
Und er musste nicht näher ausfuhren was er meinte. Sie wussten es beide. Es war
nicht lange her, dass ein uralter, japanischer Fuchsgeist sich in Stiles
eingenistet, ihn beinahe umgebracht und einen Haufen Schrecken, Terror und Tod
in seinem Umfeld verbreitet hatte. Stiles hatte noch gar nicht die Chance
erhalten, diesen Horror wirklich zu verarbeiten. 

Der Jüngere ließ den Löffel klirrend in seine Schüssel fallen, verschränkte
die Arme vor der Brust und antwortete mit finsterer Miene und antwortete:
„Natürlich hasse ich es. Was ist das denn für eine blöde Frage? Wer will
schon ein Opfer sein? Aber davon weißt du ja nichts, Superman! Du hast deine
dicken Muskeln und deine übernatürlichen Kräfte.“

Derek musste gar nichts sagen. Sein Blick verriet bereits alles. 

Und da wurde es dann auch Stiles klar, was für einen Müll er gerade von sich
gegeben hatte. 
Warum war Derek denn überhaupt jener Mann, welcher heute vor ihm saß;
muskulös, hart im nehmen, trainiert in verschiedenen Kampfsportarten und mit
dem eisernen Willen zu kämpfen und zu siegen? Er war so weil er es nur zu genau
wusste, was es bedeutete ein Opfer zu sein, alles zu verlieren, Angst zu
haben...
Der unfassbare Verrat durch die Frau, die er einst geliebt hatte und die
Flammen, welche beinahe jeden verschlungen hatten der ihm nahestand, hatten ihn
dazu gemacht.

„Sorry Mann... uhm... ich... ich habe nicht nachgedacht.“ stammelte Stiles.

Derek nickte leise und forderte:
„Iss´ dein Frühstück, Stiles.“



                          Kapitel 4: Man with a plan
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„Ich werde dich jetzt eine Weile allein lassen.“ kündigte Derek an:
„Sollte sich jemand dem Haus nähern, dann gibt es einen Notausgang, den du
benutzen wirst. Er führt zu einem Rettungstunnel.“

„Notausgang? Was denn für ein Notausgang?“ fragte Stiles ratlos und blickte
sich suchend um: „Und überhaupt, wo willst du denn jetzt hin? Shopping
vielleicht? Oder etwa eine kleine morgendliche Joggingrunde, um dir das
Frühstück wieder abzutrainieren?“

Derek rollte mit den Augen, erhob sich vom Tisch und bückte sich. Was vorher
gut getarnt war, von einem kleinen Läufer vor dem Bett, entpuppte sich als eine
verborgene Falltür, welche in einen tiefen, dunklen Schacht führte, den man
durch, in die Wand eingelassene Stufen erreichen konnte: 
„Der Tunnel gabelt sich nach etwa einer halben Meile. Wenn du nach links
gehst, kommst du bei der Höhle raus, wo mein Wagen steht. Gehst du nach rechts,
kommst du zurück zur Bundesstraße, auf der wir hergekommen sind. Hoffen wir,
dass du die Tunnel niemals nutzen musst.“ führte Derek aus: „Ich werde
jetzt telefonieren gehen. Ich rufe  Scott an, um zu hören wie bei den anderen
die Lage ist.“

„Und wieso musst du dafür weggehen? Hast du etwa Angst, dass ich lausche,
oder wie?“ fragte Stiles verständnislos.

Derek Miene verfinsterte sich: 
„Was stellst du denn für dämliche Fragen? Denkst du etwa, hier mitten im
Nirgendwo hätten wir Netzempfang? Denk´ doch mal nach, Stiles!“

„Entschuldige mal!“ pumpte sich der Jüngere entrüstet auf: „Ich habe
gehörig eins über die Rübe bekommen. Das erhöht nicht gerade die
Denkleistung!“ Er verschränkte schmollend die Arme vor der Brust. Dann kam
ihm ein Gedanke, er änderte seine Politik und bat mit Kreide in der Stimme:
„Wenn du schon telefonieren gehst, kannst du dann bitte auch meinen Dad
anrufen? Ich will dass er weiß, dass es mir gut geht.“

Derek freute sich nicht darauf, mit dem Sheriff zu sprechen, wo er doch
praktisch der Entführer von dessen minderjährigem Sohn war. Dennoch
versicherte er: 
„Ich sage ihm Bescheid.“

Bevor Derek sich auf den Weg machte, beschwor er seinen Schützling:
„Ich werde mindestens eine Stunde fort sein. Bleib im Haus, solange ich weg
bin. Du setzt keinen Fuß vor die Tür, verstanden? Setz´ dich einfach ans
Fenster und behalte die Gegend im Blick! Und falls jemand kommt, dann
verschwindest du durch die Falltür!“

„Aye, Sir!“ machte Stiles und salutierte spöttisch.

Derek warf einen letzten strengen Blick zurück, ehe er sich auf den Weg
machte.


Natürlich dachte Stiles gar nicht daran, Dereks dreister Bevormundung zu
folgen. Im Grunde kam es ihm ganz gelegen, dass der alte Grummelwolf für eine
Weile weg war, denn er hatte einen Plan, welchen ihn sein Beschützer sicherlich
nicht hätte umsetzen lassen. Stiles hatte nämlich nicht die Absicht, sich
einzig darauf zu verlassen, dass Derek ihn beschützen könnte, wenn ihre
Widersacher sie finden würden und es lag nicht daran, dass Stiles Zweifel an
den Kampfkünsten seines Bodyguards gehabt hätte. Nein, er wusste genau, dass
Derek stark, erfahren und ausgesprochen überlebensfähig war. Dennoch würden
diese anderen Wölfe nichts dem Zufall überlassen und wären bei einem Angriff
mit Sicherheit zahlenmäßig mehr als überlegen. Also war es ja wohl an Stiles
und seinem Superhirn, dieses unfaire Ungleichgewicht irgendwie auszugleichen,
denn immerhin war er derjenige, der stets einen Plan hatte und in letzter
Sekunde den Karren für sein Rudel aus dem Dreck zog. So sah Stiles sich
zumindest selbst und wenn die anderen ehrlich wären, dann würden sie ihm Recht
geben. Er hatte sogar schon manchmal darüber nachgedacht, sich selbst
Visitenkarten drucken zu lassen: `Stiles Stilinski – Der Mann mit dem Plan´!

Als erstes warf er einen Blick in die Tasche, welche Scott für ihn
zusammengepackt hatte. Er mochte gestern Abend zwar nicht ganz bei sich gewesen
sein, dennoch war ihm doch so gewesen, als habe sein bester Freund ihm neben
sauberer Unterwäsche, Zahnpasta und Co. auch noch etwas anderes, ausgesprochen
Sinnvolles eingepackt. Er kramte ein wenig herum und zog einen Moment später
triumphierend einen Viehtreiber hervor. 
10.000 Volt in seiner Hand – ausgezeichnet! Damit ließ sich doch etwas
anfangen, falls es zu einer körperlichen Auseinandersetzung kommen sollte.
Effektiver im Kampf gegen Fänge und Klauen als ein Baseballschläger war so ein
Ding allemal!

Doch das allein reicht Stiles nicht, um sich gewappnet zu fühlen. Ihm schwebte
ein wenig biologische Kriegsführung vor und glücklicherweise bot der Wald
selbst ihm die effektivsten Waffen, welche es gegen feindselige Werwölfe gab. 

Und so versicherte sich Stiles durch die Fenster, dass keine Feinde in der Nähe
waren und auch dass Derek bereits weit genug weg war, um nicht mitzubekommen,
dass er seinen Anweisungen zuwider handelte, stahl sich aus der Hütte und
machte sich humpelnd auf die Suche nach dem, was er brauchte. 

Auf einer kleinen Lichtung fand er die Nummer eins auf seiner Liste: Der blaue
Eisenhut stand in schönster Blüte und Stiles pflückte einen großen Strauß
davon.

Um an den gesuchten Mistelzweig heranzukommen, musste Stiles sich ein bisschen
mehr ins Zeug legen, denn dafür musste er hoch in die Krone einer alten Eiche
klettern, wo die Pflanze parasitär wuchs.

Zuletzt brach Stiles einen stabilen Ast aus einem Ebereschenbusch, aus welchem
er später einen Speer fertigen würde.

Nun war er bestens für alle Eventualitäten gerüstet und kehrte zur Hütte
zurück, wo er seine Wolfsabwehrwaffen in Tüten verpackt unten im Fluchttunnel
versteckte, weit genug weg, um seinem persönlichen Schutzwolf damit keinen
Schaden zuzufügen.

Nach getaner Arbeit legte Stiles sich wieder ins Bett, denn irgendwie war ihm
mit einem Mal gar nicht mehr so gut. In seinem Kopf tobte sich ein
Presslufthammer aus und sein Fuß puckerte fröhlich und war geschwollen, wie
ein Fesselballon. 
Stiles war gerade dabei wegzudämmern, als sich die Tür öffnete und Derek
eintrat:

„Was ist denn mit dir los? Geht´s dir etwa wieder schlechter?“ frage dieser
sogleich alarmiert:

„Bloß ein bisschen müde.“ erwiderte Stiles leichthin.

Derek knurrte leise und stellte klar:
„Ich kann es hören, wenn du lügst, Stiles! Was war wirklich hier los? Was
hast du wieder angestellt?“

„Also gut, ich habe gewichst, zufrieden?“ gab Stiles zurück, in der
Hoffnung diese Behauptung sei peinlich genug, um den Werwolf von seiner Lüge
abzulenken und zum Schweigen zu bringen.

Dereks Knurren wurde bedrohlicher:
„Lass´ den Quatsch! Das würde ich doch riechen. Was hast du wirklich getan,
hm? Du warst draußen, richtig?“

„Ich brauchte ein paar Sachen.“ murrte Stiles ein wenig kleinlaut: „Na
und? Ich war vorsichtig!“ 

„Du solltest dich schonen, du kleiner Idiot! Ist an dieser Forderung
irgendetwas zu kompliziert für dich? Sich schonen bedeutet, sich ruhig zu
verhalten, sitzen, liegen, schlafen, aber bestimmt nicht draußen herum zu
hampeln, wie ein Affe! Und schon gar nicht, wenn da möglicherweise gefährliche
Leute herumlaufen, die es auf dich abgesehen haben. Was zur Hölle war denn so
wichtig, dass du da rausgehen musstest? Kannst du mir das mal erklären?“
pöbelte Derek.

Also erklärte Stiles es und hielt sich diese Mal an die Wahrheit.

„Verdammt, Stiles, ich hätte das Zeug doch genauso gut für dich holen
können.“ behauptete Derek, nachdem er sich Stiles Backup-Plan angehört
hatte.

Der Mensch lachte verächtlich:
„So, so, du wärst also mit einem hübschen Strauß Eisenhut durch den Wald
spaziert, um dann auf dem Heimweg einen lustigen Erstickungstod zu sterben, ja?
Nein, das musste ich allein tun und das weißt du genau. Und nur zu deiner
Information: Du hast nicht das Monopol auf den Superhelden-Komplex, Mister. Ich
will helfen! Ich bin eben einfach nicht der Typ, der das heimische Herdfeuer
bewacht und sich aus allem heraushält. Ich will kämpfen und tue es mit den
Mitteln, die mir zur Verfügung stehen. Und jetzt lass´ mich schlafen. Mir
platzt gleich der Kopf!“

Überraschenderweise hatte Derek offenbar nicht die Absicht, ihren Streit
fortzusetzen. Er nickte lediglich und ließ Stiles dann wissen:
„Denk´ nicht ich würde dir nun deine Schmerzen nehmen. Die hast du dir
selbst zuzuschreiben!“
Er deckte Stiles ordentlich zu und fügte beinahe sanft hinzu:
„Bei Scott gibt es übrigens noch nichts Neues. Sie haben Melissas Spur
verloren und suchen weiter. Und dein Dad grüßt dich. Er vermisst dich und
macht sich Sorgen.“




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