Some Nights   von -Ayla-
                                     (BBC)
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                                  Kapitel 1: 
                                  -----------


Some nights


Some nights, I stay up cashing in my bad luck
Some nights, I call it a draw
Some nights, I wish that my lips could build a castle
Some nights, I wish they'd just fall off


John hatte einfach Pech gehabt. Mal wieder.
Er hatte das Pech gehabt, das jüngere von zwei Geschwistern zu sein.
Er hatte das Pech gehabt, in seiner Jugend seine Homosexualität zu entdecken.
Er hatte das Pech gehabt, dass sein Vater ihn rausgeworfen hatte, da er nicht
zwei ‚von der Sorte‘ haben wollte. Harry war daraufhin ebenfalls
ausgezogen.
Also wanderte er aus. Von Schottland nach England, genauer London.
Er hatte das Pech gehabt, dass seine Neigung am Ende seines Medizinstudiums
herausgekommen war und ihm nahegelegt wurde, sich etwas anderes zu suchen, da
sich doch kein Patient ‚von so einem‘ würde anfassen lassen wollen.
Also suchte er sich etwas anderes. Und wurde fündig in der Armee.
Er verbarg seine Neigungen und versuchte, ein guter Heterosexueller zu sein.
Seine Ausbildung brachte er mit guten Ergebnissen hinter sich und ehe er sich
versah, war er in Afghanistan.
Er sah es als ein Unentschieden mit dem Schicksal an, dass er so viele Soldaten
retten konnte, dass er aber auch bei vielen einfach hilflos zusehen mussten, wie
sie starben. Dass er einfach nur neben ihnen sitzen konnte, damit sie in der
Gewissheit sterben konnten, nicht alleine zu sterben.
Es war geradezu ironisch, dass er als Arzt, der Menschenleben retten wollte,
auch oft dazu gezwungen war, Menschen zu töten. Noch ironischer war, dass es
ihm nicht so viel ausmachte, wie es wohl sollte. Denn das waren die Feinde, die
Gegner. Oft genug hieß es, wenn du mich nicht tötest, töte ich dich und da
fiel die Entscheidung nicht schwer.
Dann hatte er das Pech gehabt, an der Schulter getroffen zu werden. Die
Verletzung war so schlimm, dass er umgehend nach Hause geschickt und aus dem
Dienst entlassen wurde.
Er hatte das Pech, dass er mit den Erinnerungen an den Krieg schlechter
zurechtkam, als mit dem Krieg an sich. Während seines Einsatzes hatte er nicht
über das nachdenken können, was er tat. Oder hatte vielmehr nur die positive
Seite gesehen. Das Retten, nicht das Töten.
Er hatte das Pech, von den Geistern der Menschen, die er getötet hatte,
heimgesucht zu werden.
Er hatte das Pech, dass sich seine psychische Verfassung auf seine physische
auswirkte.

Doch bald darauf verwandelte sein persönliches Pech sich in sein absolutes
Glück:

Er traf Sherlock Holmes.


But I still wake up, I still see your ghost
Oh Lord, I'm still not sure what I stand for oh
What do I stand for? What do I stand for?
Most nights, I don't know anymore...
Oh whoa, oh whoa, oh whoa oh oh
Oh whoa, oh whoa, oh whoa oh oh


John drehte sich um und starrte an die Decke. Ein warmes weiches Bett zu haben,
war ein Luxus, den er in Afghanistan vermisst hatte. Neben einer richtigen
Dusche, Wasser, so viel er wollte und einer Badewanne. All das hatte er jetzt
glücklicherweise, auch wenn das Bett streng genommen nicht ihm selbst gehörte,
denn Mrs Hudson vermietete möbliert, was hieß, dass er sämtliche Möbel hier
lassen und neu kaufen müsste, sollte er je hier ausziehen.
Noch war er dem recht abgeneigt, auch wenn sein neuer Mitbewohner zuweilen
unausstehlich war.
Unausstehlich arrogant, unausstehlich ignorant, unausstehlich egozentrisch,
unausstehlich besserwisserisch, unausstehlich rechthaberisch. Sozial
inkompetent.
Und er stürzte sich blindlings einfach in Gefahren.
Damit kam John ins Spiel. Denn Mycroft hatte Recht gehabt. Er vermisste die
Gefahr des Krieges. Er liebte die Gefahren, die er mit Sherlock erlebte. Daher
hatte er mittlerweile immer seine geladene schussbereite Waffe dabei, die er als
Ex-Soldat legal tragen durfte.

Weshalb tauchten dann nachts immer Bilder von Sherlock vor seinem inneren Auge
auf und ließen sein Herz schneller schlagen? War es nur die potenzielle Gefahr,
oder war da schon mehr?
Auch hier versuchte er sein zu seinem eigenen Schutz selbst aufgebautes Bild des
vorbildlichen heterosexuellen Mannes mit Hilfe von ständig wechselnden
Frauenbekanntschaften aufrecht zu erhalten. Warum wusste er selbst nicht so
genau, es war eigentlich nicht mehr notwendig. Was ihn irgendwie dennoch
störte, war die Tatsache, dass Sherlock dies trotz seines Intellekts und seiner
Beobachtungsgabe noch nicht herausgefunden hatte. Es kränkte ihn ein wenig,
dass Sherlock ihm augenscheinlich nicht so viel Beobachtung schenkte, wie
anderen Leuten. Seinen Opfern. Den Verdächtigen. Den Zeugen. Und den
Polizisten. Eigentlich jedem. 
Oder ignorierte er es schlichtweg? Es war vielleicht nicht wichtig genug. Was
wiederum hieß, dass John nicht wichtig genug war.
Er presste frustriert die Lippen zusammen. Eigentlich hätte es ihn nicht
wundern sollen.

Was sollte Sherlock schon mit einem Dummkopf wie ihm anfangen wollen?


This is it, boys, this is war - what are we waiting for?
Why don't we break the rules already?
I was never one to believe the hype - save that for the black and white
I try twice as hard and I'm half as liked, but here they come again to jack my
style


Dann begann er. Der Krieg gegen Moriarty. Der Krieg mitten in London. Alleine
das brach sämtliche Regeln der westlichen Zivilisation.
Und wieder hatte John das Pech gehabt. Entführt auf dem Weg zu Sarah, die
längst nur noch eine gute Freundin war.
Die Weste mit der Bombe. Die Erinnerungen an andere Bomben in ihm aufwühlte.
Die Enttäuschung in Sherlocks Augen ließ sein Herz stehen bleiben. Wer war
denn hier nun der Idiot? John war schließlich nicht Moriarty!
Dennoch versuchte er, seine Stimme ruhig zu halten, als er wiederholte, was eine
widerliche Stimme ihm ins Ohr säuselte. Er öffnete seine Jacke, damit Sherlock
den Explosivstoff sehen und seine Schlussfolgerungen ziehen konnte.
Er versuchte, Sherlock hier unbeschadet herauszubringen. Er würde sich auch
selbst opfern, denn Sherlock war ihm wichtig geworden. Und Sherlock war
wichtiger, als er selbst. Er konnte Moriarty zur Strecke bringen, wenn John
starb, umgekehrt standen die Chancen nicht sehr hoch, darüber machte John sich
keine Illusionen. Um einem Moriarty entgegentreten zu können, musste man ebenso
intelligent sein. Und das war John einfach nicht.

Ein wenig war er verwundert, als Sherlock ihm so leidenschaftlich die
Bombenweste vom Leib riss. Dass er wie ein gehetztes Tier neben ihm auf und ab
ging, um das Adrenalin loszuwerden, um sich zu beruhigen.
Irrte John sich etwa und er bedeutete Sherlock doch ein klein wenig?
Die Erörterung dieser Frage musste in dem Moment verschoben werden, in dem
Moriarty zurückkehrte.
Und John hatte keine Ahnung, womit er es verdient hatte, von Sherlock stumm um
Einverständnis gefragt zu werden, auf die Bombe schießen zu dürfen. Ein
Sherlock Holmes fragte normalerweise nicht um Erlaubnis, er tat es einfach. Und
ihn fragte er schon gar nicht. Schließlich war er dumm und nach Moriartys
Aussage nur Sherlocks Haustier.

Darüber würde er noch nachdenken müssen, auch wenn er wusste, dass Moriarty
nur einen Keil zwischen sie treiben wollte. Aber kam er sich nicht manchmal
selbst so vor?


And that's alright; I found a martyr in my bed tonight
She stops my bones from wondering just who I am, who I am, who I am
Oh, who am I? mmm... mmm...


Kaum zu Hause stellte sich aber schnell heraus, dass dem nicht so war. Die Tür
zu ihrer Wohnung war noch nicht ganz geschlossen, als Sherlock John schon
dagegen drückte, sein Gesicht mit beiden Händen umschloss und ihn zu sich
hochzog, um ihn zu küssen.
Zunächst war der Kuss sanft und keuch, nur ihre Lippen bewegten sich
aneinander, ineinander und umeinander. Doch beide wollten rasch mehr, weshalb
sich Münder öffneten und Zungen suchten, miteinander spielten und Mundhöhlen
erkundet wurden.
Irgendwann lösten sie sich schwer atmend voneinander. Doch als Sherlock sprach,
strich sein Atem über Johns Lippen, denn allzu weit wollte er sich offenbar
nicht von ihm entfernen.
„Ich will, dass du dich von Sarah trennst,“ hauchte die tiefe Stimme.
John keuchte und ein Schauer rann ihm über den Rücken. Nicht ausgelöst durch
das, was Sherlock sagte, sondern durch den Tonfall und die Tatsache, dass sein
Gegenüber seine harte Mitte an der seinen rieb. Der Blonde schloss
überwältigt die Augen und presste seinen eigenen Unterleib an Sherlock.
Er öffnete die lustverhangenen Augen erst wieder, als Sherlock ihm unsanft in
die Lippe biss und ihm wurde klar, dass er ihm noch eine Antwort schuldete.
„Auf jeden Fall,“ entgegnete er und merkte doch, dass seine Stimme ein wenig
heißer war.
Nach diesem Versprechen wurde er gepackt und dann in Sherlocks Schlafzimmer
gedrängt.

Einige Zeit später lagen sie eng umschlungen in Sherlocks Bett. John
beobachtete den Jüngeren, der erstaunlicherweise so müde von ihren
Aktivitäten war, dass er tatsächlich eingeschlafen war. Da er John allerdings
zuvor noch in eine enge Umarmung gezogen hatte, hatte John keinen Grund mehr,
sich zu fragen, was er eigentlich für Sherlock war. 

Er wusste es jetzt.


Well, some nights, I wish that this all would end
Cause I could use some friends for a change
And some nights, I'm scared you'll forget me again
Some nights, I always win, I always win...


Es änderte sich fast nichts zwischen ihnen. Sherlock war noch genauso
unausstehlich, wie vorher. Und manchmal wünschte er sich, das alles würde
enden.  Doch dann dachte er sich, dass er sich ja schließlich auch in den
unausstehlichen Sherlock verliebt hatte. Könnte er ihn überhaupt noch lieben,
wenn er sich ändern würde? Wenn er plötzlich der liebste und netteste Mensch
auf Erden wäre? Nein, definitiv nicht. Das wäre doch langweilig.

Also musste eine andere Strategie her. Er brauchte noch andere Freunde. Und dazu
hatte er mehr oder weniger Greg erkoren. Oder hatte dieser sich vielmehr selbst
dazu angeboten. Irgendwann gingen sie einmal in der Woche in einen Pub, um
gemütlich ein Bier zu trinken und zu reden. Weit weg von Sherlock und seinen
Macken und Eigenheiten. Seltsamerweise ließ Sherlock ihm auch meistens diesen
Abstand. Und durch die vielen Aufenthalte im Bart’s gelang es ihm auch, mit
Molly eine enge Bekanntschaft aufzubauen.

Und dann kam Irene Adler.

Irene, die Sherlock vollkommen nackt empfing.
Irene, die für alle offensichtlich mit Sherlock flirtete. Ihn um den kleinen
Finger wickelte.
Sherlock, der auf die Avancen einging. Der nur noch von Der Frau sprach.
Und John, der eifersüchtig und gereizt war
Der froh war, als Irene tot war und doch nicht mitansehen konnte, wie Sherlock
litt.
Aber auch ihre Beziehung litt. Wie hatte er sich auch nur einbilden können,
dass er wusste, wie Sherlock zu ihm stand?
Er wusste doch schließlich, dass Sherlock sich gern als Soziopath bezeichnete.
Er wusste, dass es Sherlock schwer fiel, Emotionen zuzulassen, zu zeigen. Falls
er überhaupt welche hatte.
Ihre Beziehung bestand vielleicht aus einer Freundschaft. Plus Sex.
An Gefühle seitens Sherlock glaubte er nicht mehr, auch wenn es eine Zeit gab,
in der er das dachte. Für diesen war es vermutlich nur die Befriedigung des
Körpers. Und da ihm die Gefühle anderer vollkommen egal waren, waren es Johns
Gefühle allemal.

Das war auch der Grund, weshalb er das tat, was er immer tat, als Irene wieder
auftauchte und ihn mit seinen Gefühlen konfrontierte: Er leugnete, überhaupt
schwul zu sein.
Und fühlte eine immense Genugtuung, als er bemerkte, dass Sherlock alles
mitangehört hatte.
Was Sherlock konnte, konnte er schon lange. Wenn es Sherlock egal war, dass ihre
sogenannte Beziehung den Bach runterging, dann konnte es ihm auch egal sein.
Er hatte einfach mal wieder Pech gehabt und resignierte daher vollkommen.

Dennoch traf es ihn hart, als sie zusammen in Dartmoor am Kamin saßen und
Sherlock ihm eröffnete, dass sie noch nicht einmal Freunde waren. Dass noch
nicht einmal eine Freundschaft erwünscht war.
Hatte es schon wehgetan, sich einzugestehen, dass Sherlock seine Gefühle nie
erwidern würde und sie nur für Sex ausnutzte, so schmerzte das doch so
unendlich viel mehr und John fragte sich, wozu er das Ganze überhaupt noch
machte? Bei Sherlock bleiben.
Er hatte vor ihrem Treffen ohne ihn gelebt, er würde es auch wieder können.
Genauso wie Sherlock. Er brauchte niemand, der auf ihn aufpasste, er war ein
erwachsener Mensch, der selbst Entscheidungen traf. Die er ja auch jetzt traf,
ohne Rücksicht zu nehmen auf John.
Bitte, wenn Sherlock keine Freunde brauchte, dann konnte er ja auch gehen.

Da von seiner Seite aus alles klar war und er bereits dabei war, einen
Schlussstrich unter die ‚Sache Sherlock‘ zu ziehen, überraschte es ihn umso
mehr, als Sherlock sich am nächsten Tag entschuldigte und ihn regelrecht
anbettelte, ihm zu glauben, dass er es ernst meinte. Es wunderte ihn, dass
Sherlock überhaupt bemerkt hatte, dass er ihn gekränkt hatte. Und weil er
diesem klaren Blick aus stechenden Augen nicht wiederstehen konnte gab er dann
auch schnell wieder nach. Doch er schwor sich, von nun an die sexuelle
Komponente in ihrer Freundschaft wegzulassen.

Auch wenn Sherlock ihn küssen wollte, sobald sie zu Hause waren, er blieb
hart.


But I still wake up, I still see your ghost
Oh Lord, I'm still not sure what I stand for, oh
What do I stand for? What do I stand for?
Most nights, I don't know... (come on)


Hätte er allerdings gewusst, dass Sherlock nur wenig später Selbstmord begehen
würde, er hätte es sich vermutlich anders überlegt. Jetzt bereute er es
zutiefst, Sherlock abgewiesen zu haben, auch wenn es zum damaligen Zeitpunkt
einfach richtig gewesen war.
Und er hatte tiefe Schuldgefühle.
Er fragte sich, weshalb Sherlock einen solch drastischen Schritt gegangen war.
Hatte er nicht genügt, um am Leben zu bleiben? Hatte ihm eine Freundschaft
nicht genügt, um seinen Tod zu verhindern? Wäre es anders gewesen, hätte er
nachgegeben, ihre Beziehung weiterhin mehr als Freundschaft sein lassen? Hätte
es etwas an Sherlocks Entscheidung, sein Leben zu beenden, geändert?

Die Alpträume begannen wieder. Immer wieder sah er Sherlocks Fall. Auch wenn er
es in der Realität nie gesehen hatte, im Traum sah er es: wie Sherlocks Körper
auf dem Boden aufschlug. Hörte die Knochen knacken und sah, wie das dunkelrote
Blut sich ausbreitete. Irgendwann begann der Traum-Sherlock ihn zu beschimpfen
und ihm die Schuld an seinem Tod zu geben. Dann vermischte er Sherlocks Tod mit
seinen Erinnerungen an Afghanistan und Sherlocks Tode wurden immer grausamer.
Oft genug wachte er nachts schreiend und schweißgebadet auf.


So this is it? I sold my soul for this?
Washed my hands of God for this?
I miss my mom and dad for this?

(Come on)

No. When I see stars, when I see, when I see stars, that's all they are
When I hear songs, they sound like this one, so come on
Oh, come on. Oh, come on, OH COME ON!


Er ging zu seiner Therapeutin, doch richtig darüber reden konnte er nicht.
Irgendwann, als es auch nach Wochen nicht besser wurde, gab er es auf,
hinzugehen. Er versuchte wirklich, weiter zu leben. 
Doch in seinem neuen Job konnte er nicht lange bleiben, da er
Konzentrationsschwierigkeiten hatte und seine Fehler, die wirklich gravierend
waren, nur knapp von Kollegen hatten ausgebügelt werden können. Lestrade
wollte er nicht mehr sehen, hatte dieser Sherlock doch verraten und auch der
Kontakt zu Molly brach ab, da sie ihn zu sehr an Sherlock erinnerte. So war er
meistens alleine zu Hause und wimmelte Mrs Hudson ab, wenn diese ihn mal wieder
aufbauen wollte. Er wollte sich eine neue Wohnung suchen, denn alles hier
erinnerte ihn zu sehr an Sherlock. Aber er fand nichts Passendes für seinen
kleinen Geldbeutel. Warum Mycroft weiterhin Sherlocks Miete zahlte, war ihm
schleierhaft, aber auch herzlich egal. 

Ihm wurde alles egal. Er aß kaum noch, versuchte es zu vermeiden zu schlafen,
wo er nur konnte, er ging weder zum Friseur, noch rasierte er sich, er duschte
nur noch, wenn es absolut notwendig war und verschanzte sich ansonsten am
Liebsten in seinem Zimmer. Da Sherlock dort zu Lebzeiten am seltensten gewesen
war, war dies der einzige Raum, in dem er es halbwegs aushalten konnte. Oftmals
ließ er morgens die Rollläden geschlossen und blieb den ganzen Tag
bewegungslos an die Decke starrend im Bett liegen. Mittlerweile waren ihm die
Tränen ausgegangen, denn auch wenn er nie an Sherlocks Grab geweint hatte, das
er einmal in der Woche besuchte und ansonsten nicht das Haus verließ, so konnte
er alleine mit sich selbst doch weinen.

Manchmal wünschte er sich, er wäre damals schon in der heißen Wüste in
Afghanistan gestorben. Dann wäre ihm vieles von all dem erspart geblieben.

Irgendwann fand er sich selbst auf dem Boden kniend wieder, seine Waffe in der
Hand und das kalte Metall an seine Schläfe gedrückt. Er wusste selbst nicht,
wie es dazu gekommen war, doch jetzt, da er es bemerkt hatte, fand er die
Entscheidung richtig. Was sollte er denn auch noch mit sich anfangen? Er war zu
nichts mehr zu gebrauchen. Und einfach nur vor sich hinzuleben war auch nicht
der Sinn der Sache. 

Er schloss die Augen, seufzte tief und bewegte dann den Finger am Abzug.


Well, that is it guys, that is all - five minutes in and I'm bored again
Ten years of this, I'm not sure if anybody understands
This one is not for the folks at home; Sorry to leave, mom, I had to go
Who the fuck wants to die alone all dried up in the desert sun?


Gerade in dem Moment, als er abdrücken wollte, klingelte jemand bei ihm Sturm.
Er erschreckte sich durch das laute Geräusch so sehr, dass er die Waffe verriss
und sein Finger vom Abzug rutschte. Seine Augen waren schreckgeweitet und sein
Herz klopfte laut in seiner Brust. Wer war denn das? Er überlegte kurz, ob er
jetzt Glück gehabt hatte oder ob es einfach nur wieder sein Pech war. John sah
auf seine Waffe hinab und dachte weiter, ob er sein Vorhaben doch noch
durchziehen wollte, doch es klingelte erneut und somit wusste er, wer auch immer
das war, würde den Schuss auf jeden Fall hören. Und er war es nicht wert, dass
man seine Leiche sofort entdeckte. Also stand er langsam auf und verstaute seine
Waffe in seiner Schublade. Daran, dass es noch immer klingelte erkannte er, dass
es wohl dringend war und sein Besucher wohl auch nicht aufgeben würde.

Wie in Trance ging er die beiden Treppen hinunter und er fragte sich, ob er es
tatsächlich getan hätte. Andere Menschen zu erschießen war schließlich etwas
ganz anderes, als sich selbst umzubringen. Er zuckte leicht zusammen, als er
dabei an Sherlock dachte und er fragte sich zum sicherlich tausendsten Mal,
weshalb dieser sich das Leben genommen hatte. So etwas war schließlich keine
leichte Entscheidung und er fragte sich, ob er dieses Vorhaben von Sherlock
nicht hätte früher erkennen müssen.

Unten angekommen öffnete er arglos die Tür. Doch als er Lestrade davor stehen
sah, wollte er die Tür gerade wieder schließen, jedoch hatte er nicht damit
gerechnet, dass dieser seinen Fuß zwischen Tür und Angel schieben würde und
es ihm somit nicht ermöglichte, seinen ehemaligen Freund auszuschließen.
„Ich bin nicht freundschaftlich, sondern dienstlich hier,“ erklärte
Lestrade ernst. Am Anfang hatte er wirklich noch versucht, zu John
durchzudringen und sich zu entschuldigen, doch John hatte das alles abgelehnt
und nach mehr als einem Jahr hatte er dann einfach aufgegeben. Sein Leben ging
weiter und auch wenn er den Tod Sherlocks bedauerte, das Leben ging weiter, auch
wenn es John offensichtlich noch schwer fiel, das zu begreifen. Er war der
Meinung, dass John sein Leben einfach zu sehr nach Sherlock ausgerichtet hatte
und sein eigenes dabei vollkommen vergessen hatte. Und jetzt, da sein
Lebensinhalt fort war, hatte auch John keinen mehr, was Lestrade äußerst
bedauerlich fand, immerhin waren sie einst befreundet gewesen. Aber John war
dahingehend auch einfach zu stur.

John sagte noch immer nichts, sondern drehte sich einfach um und ließ die Tür
offen. Schwerfällig stieg er die Treppen hoch, achtete allerdings nicht darauf,
ob Lestrade oder sonst jemand ihm folgte. Er ging in die Küche und setzte sich
an den Tisch. Früher hätte er seinen Gästen etwas zu trinken angeboten, doch
heute wollte er einfach nur, dass sie so schnell wie möglich wieder
verschwanden und ihn in Ruhe ließen. Er legte seine Hände auf den Tisch, sah
aber nicht auf, als Lestarde sich zu ihm setzte.

„Hör zu...,“ begann dieser, wurde aber sogleich unterbrochen.
„Komm gleich zum Punkt.“ Johns Stimmer war leise und daher wusste keiner so
genau, ob das nun eine Bitte oder ein Befehl war.
Lestrade räusperte sich und wechselte einen Blick mit der Frau, die bei ihm
war, die John aber ignorierte. Es war ihm egal, wer hier war und egal, was sie
von ihm wollten. Sie sollten einfach nur fertig werden.
„Harry hatte einen tödlichen Autounfall,“ warf Lestrade schließlich in den
Raum.

Johns Kopf ruckte hoch. Hatte er auch gedacht, dass es unmöglich für ihn
wäre, überhaupt noch irgendetwas zu empfinden, so zog ihm diese Nachricht doch
den Boden unter den Füßen weg. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, jedoch
kam kein Laut hervor.
Daher fuhr Lestrade fort. „Ebenso wie Clara. Da weder sie Verwandtschaft hat,
noch Harry weitere außer dir, bist du ihr Alleinerbe. Oh, und bevor du fragst:
Harry war trocken und nicht der Unfallverursacher. Leider sind sie von einem
Geisterfahrer erwischt worden. Mein Beileid.“

John fühlte sich noch immer wie ein Fisch auf dem Trockenen. Er öffnete immer
wieder den Mund, um etwas zu sagen, aber seine Stimme versagte ihm den Dienst.
Daher nickte er schließlich nur.
„Desweiteren,“ Lestrade tauschte einen erneuten Blick mit der Frau aus,
„bist du im Todesfall beider Frauen als Vormund für ihren Sohn Hamish
eingetragen.“
„Bitte was?“ fragte er ungläubig. Erst diese Nachricht hatte ihn aus seiner
Starre reißen können. Er wusste von nichts.
„Harry hat sich mit einer Samenspende befruchten lassen. Da Clara keine Kinder
bekommen konnte, haben sie sich dafür entschieden. Hamish ist jetzt zwei Monate
alt und war bei einem Babysitter, als der Unfall geschah,“ ergriff nun die
Frau das Wort und John blickte sie jetzt erst an. „Mary Morstan, Jugendamt.“
Sie reichte ihm die Hand und er schüttelte sie.

John brauchte nur kurz, um sich zu fangen. „Wo ist Hamish jetzt?“ Sein Blick
blieb an Frau Morstan hängen, da er davon ausging, dass sie das eher wusste.
Die lächelte ihn an. „Er ist zurzeit bei einer Pflegefamilie, allerdings nur
so lange, bis Sie informiert wurden und bereit sind, ihn bei sich aufzunehmen.
Desweiteren müssen wir noch einige Formulare ausfüllen und Sie sollten noch
die Wohnung Ihrer Schwester aufsuchen, da sie sicherlich alles hat, was Sie
vorläufig für das Baby brauchen.“
John nickte nur, bevor ihm klar wurde, dass Hamish wohl noch in Schottland war.
Genauso, wie die Wohnung der drei.


My heart is breaking for my sister and the con that she call "love"
When I look into my nephew's eyes...
Man, you wouldn't believe the most amazing things that can come from...
Some terrible lies...ahhh...


Die nächsten zwei Wochen erlebte er wie in Watte gepackt. Alles fühlte sich
an, wie weit weg, als würde er an seinem eigenen Leben nicht teilnehmen.
Er wusste nicht genau, wie er schließlich das Geld für einen Flug nach
Schottland zusammengekratzt hatte. Nur ein Hinflug, zurück würde er sich einen
Kleintransporter mieten, schließlich würde er mindestens einen Wickeltisch und
ein Gitterbett mitnehmen, Spielsachen, Kleidung vielleicht auch ein Mobile. 
In Aberdeen angekommen, wurde er gleich von einer Mitarbeiterin des dortigen
Jugendamtes empfangen. Allerdings wurde darauf bestanden, dass er zuerst einige
Formulare ausfüllte und auch die Beerdigung seiner Schwester und seiner
Schwägerin zu organisieren, doch er funktionierte nur wie auf Autopilot. Erst
nachdem das alles organisiert war, lernte er Hamish und seine Pflegefamilie
kennen. Er fühlte sich seltsam taub, als er den Jungen zum ersten Mal auf dem
Arm hielt. Er konnte keine wirkliche Verbindung zu ihm schaffen.

Er fühlte sich berührt, dass Harry ihren Sohn nach ihm benannt hatte, konnte
es aber zugleich nicht verstehen, weshalb er nichts von der Schwangerschaft und
auch nichts von der Geburt erfahren hatte. Warum hatte Harry erst sterben
müssen, damit er überhaupt davon erfuhr?
John wohnte die nächsten zwei Wochen in Harrys und Claras Wohnung. Er
entschied, was er mitnehmen würde und was nicht, veranstaltete einen
Wohnungsflohmarkt, der mit Hilfe des Jugendamtes sehr viele Besucher fand, um
die elektrischen Geräte, Möbel, Teppiche und Kleidung zu verkaufen und die
Wohnung wurde sofort zum Verkauf in die Zeitung gesetzt und Maklern angeboten.
Zwischendurch kümmerte er sich um Hamish und versuchte, sich mit dem Gedanken
anzufreunden, jetzt alleinerziehender Vater zu sein.
Was auch hieß, dass seine Armeepension jetzt erst recht hinten und vorne nicht
mehr reichen würde.

Nach zwei Wochen war die Wohnung fast leer. Er hatte alles in den Mietwagen
geräumt, was er mitholen wollte, für fast alles andere hatte er Käufer
gefunden, nur für den Großteil der Kleidung nicht, weshalb er es an ein
Obdachlosenwohnheim verschenkt hatte. Das hatte natürlich Erinnerungen an
Sherlock geweckt, die er sofort wieder unterdrückt hatte. Selbst wenn diese
Leute natürlich ganz andere Obdachlose waren, als die die Sherlock für seine
Recherchen eingesetzt hatte, so schuldete er diesen doch viel und deshalb fiel
es ihm nicht sehr schwer, alles zu verschenken.
Bald war er in der Bakerstreet zurück und stellte erleichtert fest, dass Mrs
Hudson ganz verzückt von seinem Familienzuwachs war. 

Abends saß er dann auf seinem Lieblingssessel am Kamin, Hamish auf dem Arm.
Diesmal konnte er die Tränen nicht mehr zurückhalten. Er hatte seit fast einem
Jahr nicht mehr geweint. Und es war das erste Mal seit Harrys Tod.
Es war schon unfair. Harry, die immer an die große Liebe geglaubt hatte – ein
Konzept, das er nie nachvollziehen konnte – und diese auch gefunden hatte und
sie ausleben wollte, musste so früh aus dem Leben gerissen werden. Natürlich
war es zwischen den beiden nicht immer einfach gewesen. Harrys Alkoholsucht, der
lange Kampf trocken zu werden und Clara wieder zurückzugewinnen. Aber offenbar
hatte sie es geschafft, wenn man den Freunden glauben konnte, die er auf der
Beerdigung getroffen hatte und die ihm von Harrys und Claras neuem Leben
erzählt hatten. Und die Krönung ihrer bedingungslosen Liebe sollte Hamish
sein. Leider hatten sie nur zwei Monate zu dritt verbringen können.

John sah auf das Baby hinab und sah in große blaue Kulleraugen. Er würde es
schaffen, dieses Kind großzuziehen. Auch wenn er sich nicht mehr mit Harry
hatte versöhnen können, dieses Kind konnte nichts dafür.


Oh whoa, oh whoa, oh whoa, oh oh
Oh whoa, oh whoa, oh whoa, oh oh


Ein Jahr war vergangen, seit John Hamish zu sich genommen hatte. Er hatte wieder
angefangen zu arbeiten, was es natürlich auch notwendig machte, dass er wieder
auf sich achtete. Welcher Patient würde sich auch jemand unrasiertem,
übelriechendem oder jemandem anvertrauen, der aussah, wie ein wandelndes
Skelett? Aber Hamish machte es ihm einfach, wieder leben zu wollen. Mittlerweile
liebte er ihn wie seinen eigenen Sohn. Es hatte sich herausgestellt, dass Hamish
zumindest optisch auch durch und durch Watson war: klein von Statur, aber nicht
zu klein für sein Alter, blond und blauäugig. Und soweit John das bisher
feststellen konnte, eher ruhig vom Charakter.
Glücklicherweise hatte er für die Zeit, die er arbeitete, eine gute,
vertrauenerweckende Betreuung für Hamish gefunden, aber in diesem Alter wollte
er dennoch nur halbtags arbeiten. Natürlich verdiente er damit nicht die Welt,
aber Zeit mit Hamish war ihm lieber, als irgendwelcher Luxus.

Er lief die 17 Stufen zu ihrer Wohnung hinauf, Hamish, den er gerade von seiner
Betreuung abgeholt hatte, auf dem Arm, denn den Kinderwagen ließ er immer unten
im Eingangsbereich stehen, an der Stelle, an der er kein Hindernis bildete.
Kaum durch die Wohnzimmertür, blieb er abrupt stehen. Vor Schreck hätte er
fast Hamish fallen gelassen, doch stattdessen entschied er sich für das
Gegenteil und seine Hände verkrampften sich um den schmalen Kinderkörper und
er drückte seinen Neffen fest an sich.
Als er eingetreten war, war eine große dunkelhaarige Person aus einem der
Sessel aufgestanden und musterte ihn nun mit einem intensiven Blick aus
silbergrauen Augen, die nur ganz kurz zu Hamish gewandert waren, denn John nahm
an, dass sie schon alles, was Hamish betraf, deduziert hatten.

Sherlock Holmes.

John wusste nicht, ob er schreien oder weinen sollte oder ihn doch lieber seine
Faust spüren lassen sollte. Aber noch hatte er Hamish im Arm und so jung er
auch war, wusste er doch, dass der Kleine alles mitbekommen würde und John
wollte nicht vor dessen Augen gewalttätig werden.
Stattdessen riss er sich zusammen und wandte den Blick ab, um in die Küche zu
gehen. Er musste Hamish füttern und dann zu seinem Mittagsschlaf hinlegen. Er
hoffte nur, dass der Junge die Anspannung im Raum nicht bemerkte. Er setzte
Hamish in den Hochstuhl und ignorierte die Tatsache, dass Sherlock ihm gefolgt
war. Dann kramte er in den Küchenschränken nach allem, was er benötigte.
Danach setzte er sich neben Hamish und begann, diesen zu füttern. Dabei wurde
klar, dass dieser schon merkte, dass irgendwas los war, denn er aß alles ganz
brav ohne seinem Onkel den Löffel abholen zu wollen und die Küche in ein
Schlachtfeld zu verwandeln, so wie er es sonst manchmal ganz gerne tat.
Stattdessen sah er den fremden Mann mit großen Kulleraugen an.

„Es tut mir leid, John,“ ergriff Sherlock schließlich das Wort, doch John
bemerkte selbst, dass sich seine verkrampften Schultern nicht lösten und war
sich sicher, dass auch Sherlock das nicht entgangen war.
„Was genau tut dir leid?“ fuhr John zischend dazwischen, ohne die Stimme zu
erheben, um Hamish nicht zu verunsichern. „Dass du deinen Selbstmord
inszeniert hast? Dass ich dabei zusehen musste? Dass du mich alleine gelassen
hast und jetzt einfach hier reinmarschierst, als wäre nichts gewesen?“
„Alles davon. Aber am meisten, dass ich dir nie gesagt habe, was ich für dich
empfinde,“ erklärte Sherlock ruhig und ließ John dabei nicht aus den Augen.
Dieser schnaubte und sah ihn jetzt zum ersten Mal, seit er wieder nach Hause
gekommen war, an. „Und was genau soll das sein? Kann ja nicht allzu viel sein,
wenn du mich dazu zwingst, bei deinem Selbstmord zuzusehen und du dich dann
zweieinhalb Jahre nicht meldest.“

„Du solltest nicht dabei sein, ich habe dich zu Mrs Hudson geschickt, falls du
dich erinnerst,“ erwiderte Sherlock und John wandte mit ärgerlich
zusammengepressten Lippen den Blick wieder ab. „Dass das Gespräch mit
Moriarty länger gedauert hat, als geplant und du alles miterleben musstest, war
keine Absicht, auch wenn ich auch dafür einen Plan hatte.“
„Plan?“ stieß John hervor und wischte Hamish den Mund ab, der nun fertig
mit essen war.
„Obdachlosennetzwerk. Der Radfahrer, der dich umgefahren hat. Der falsche
Arzt, der dich nicht an die Halsschlagader gelassen hat, so dass dir nur der
abgeklemmte Puls am Handgelenk übrig blieb,“ erläuterte Sherlock mit leiser
aber fester Stimme.

Da er nun fertig war, nahm John Hamish wieder aus dem Kinderstuhl, um ihn nach
oben in ihr Zimmer zu bringen, in dem das Gitterbett stand, damit er seinen
Mittagsschlaf machen konnte. Dazu würde er aber an Sherlock vorbeigehen
müssen, weshalb er ihn nun direkt ansah.
„Und was willst du jetzt von mir? Lobpreisungen, wie toll dein Plan und die
Durchführung waren? Weil ich so gut darauf reingefallen bin?“ wollte er mit
sarkastischem Unterton wissen.
„Nein, John. Ich will, dass du mir zuhörst. Vielleicht kannst du mir dann
irgendwann verzeihen.“ 
An dieser Stelle hob John skeptisch eine Augenbraue. Er dachte kurz nach, denn
er war sich sicher, dass Sherlock Gründe gehabt hatte, das alles zu
inszenieren. Die Frage war nur, ob er diese wirklich wissen wollte. Aber so
schwer fiel die Entscheidung schließlich nicht. Schließlich nickte er. „Nun
gut. Ich werde Hamish hinlegen und dann kannst du mir erzählen, was du willst.
Aber ich will die Wahrheit hören.“ Dabei sah er Sherlock fest in die Augen
und dieser nickte kurz.

Als er schließlich wieder hinunter kam, hatte Sherlock Tee gekocht, was ihn
verwundert eine Augenbraue hochziehen ließ. Sherlock hatte sonst nie Tee
gekocht. Und das eine Mal Kaffee war auch nur, um ihn als Versuchskaninchen zu
missbrauchen.
Er setzte sich in seinen Sessel und nahm dann die Tasse entgegen.
Geistesabwesend blies er in die Tasse, da er sich nicht unbedingt beim ersten
Schluck den ganzen Mund verbrennen wollte.
„Ich wusste ungefähr, was Moriarty vorhatte, allerdings wollte ich es zu
meinen Bedingungen, also habe ich ihn auf das Dach des St. Bart’s bestellt,“
ergriff Sherlock schließlich nach einer Weile des Schweigens das Wort.
„Deshalb habe ich den Anruf Mrs Hudson betreffend arrangiert. Ich wollte, dass
du eben nicht mitbekommst, was folgen würde. Ich dachte nicht, dass du wieder
da sein würdest, bevor alles vorbei ist. Aber dann musste alles echt
wirken.“

John sah Sherlock nicht an, sondern hörte einfach nur zu, da er nicht wusste,
wie er reagieren würde, sollte er es tun.
„Wir redeten über den Code. Der nie existiert hat. Er hatte einfach an allen
seinen Zielen einen Handlanger sitzen, der Tür und Tor öffnete, sei es im
Gefängnis, in der Bank oder im Museum. Er hat seine Kunden darauf aufmerksam
gemacht, dass ich besagten Code besitzen würde, dabei war es nur eine
Komposition von Bach. Er hat Richard Brook in Anlehnung an das Wort
‚Reichenbach‘ erfunden und die Kinder entführt, wofür er Doppelgänger
engagierte. Er wollte mich zerstören und solche Leute, wie Anderson und
Donovan, die nie ihren eigenen Grips einsetzen, sondern das glauben, was
Moriarty ihnen vor die Nase setzt, waren natürlich schnell überzeugt. Und dass
sie an Greg, der an mich glaubte, vorbei zu ihrem Boss laufen würden, hatte
Moriarty natürlich auch einkalkuliert. Als Moriarty hier in der Bakerstreet
war, sagte er, er schulde mir einen Fall. Allerdings in beidem Sinne: Einen
Kriminalfall, der mich ablenken sollte und ein wortwörtlicher Fall, weshalb ich
vorbereitet war, als ich aufs Dach ging.“

Sherlock hielt kurz inne, um seinen vom vielen Reden trockenen Mund mit Tee zu
befeuchten. „Er wollte mich durch Erpressung zum Sprung zwingen. Er hatte
Scharfschützen auf die drei Personen angesetzt, die mir am wichtigsten sind:
dich, Mrs Hudson und Lestrade ... Greg. Zunächst wollte ich ihn dazu zwingen,
seine Leute zurückzurufen. Doch er hat einfach eine Waffe gezückt und sie sich
in den Mund geschoben. Als er tot war, war er seinem Ziel nahe, denn der Befehl
an seine Leute blieb bestehen. Würde ich nicht springen, wärt ihr drei tot.
Allerdings hatte ich auch dafür einen Plan. Mit Mollys Hilfe habe ich meinen
Selbstmord inszeniert. Leider hat unser Gespräch so lange gedauert, dass du
zwischenzeitlich bei Mrs Hudson nach dem Rechten sehen konntest und diesen Teil
des Planes durchschaut hattest. Und so warst du vorzeitig zurück. Also musste
ich erneut auf einen meiner anderen Pläne zurückgreifen, der allerdings
beinhaltete, dass du zusiehst und mich auf jeden Fall für tot hältst. Es tut
mir Leid, John.“

Der schwieg eine ganze Weile, hatte er doch jede Menge zu verdauen. Als erstes
natürlich die Tatsache, dass Sherlock tatsächlich noch lebte und sein Herz
noch genauso zum Beben brachte, wie vorher.
„Wieso war Mycroft nicht auf Moriartys Liste?“ wollte er schließlich
wissen.
„Weil wir uns nach seinem Verrat noch mehr zerstritten hatten, als vorher.
Moriarty glaubte, dass mein Bruder mir nicht mehr wichtig genug war, um als
Druckmittel zu dienen. Nur, dass er nicht wusste, dass besagter Verrat ebenfalls
inszeniert war, um ihn zum Handeln zu bringen. So konnte Mycroft mich nach
meinem Tod finanzieren. Und ich brauchte das Geld, um Moriartys Netz in der
ganzen Welt zu zerschlagen.“

John befeuchtete sich mit der Zungenspitze die Lippen. „Mycroft wusste also
davon? Und Molly?“
„Ja,“ entgegnete Sherlock und beobachtete John, der ihm nur einen
flüchtigen Blick zuwarf, bevor er sich wieder seiner mittlerweile leeren
Teetasse widmete.
„Warum wussten sie es und ich nicht?“ wollte John dann lauter wissen. „Wer
wusste es noch? Lestrade? Das Yard? Alle, nur ich nicht?“
„Nein, nur Mycroft und Molly und das auch nur, da es sich nicht vermeiden
ließ. Ich habe dir doch schon einmal erzählt, dass Mycroft in der Deduktion
noch besser ist, als ich. Er hat Moriarty in die richtige Richtung geschupst,
den Rest habe ich erledigt. Moriarty war erstaunlich leicht zu manipulieren,
auch wenn mich manche seiner Schachzüge zum Improvisieren zwangen. Aber alles
in allem hat er sich unwissentlich an Mycrofts Plan gehalten. Obwohl er
überzeugt war, dass wir zwei Seiten einer Medaille seien, dass wir gleich
seien. So clever er auch war, wir waren cleverer. Vermutlich, weil wir zu zweit
waren. Aus Sicherheitsgründen mussten wir unser Theaterstück auch nach meinem
Tod aufrechterhalten. Moriarty hatte, wie erwähnt, sehr viele Mitarbeiter,
unter anderem war da Sebastian Moran, der die Leitung des Netzwerkes nach
Moriartys Tod übernommen hatte. Und der dafür gesorgt hat, dass du, Mrs Hudson
und Greg weiterhin überwacht werden. Ich musste also für jeden von euch tot
bleiben, damit ihr euch nicht verratet. Ihr seid alle keine guten Schauspieler
und du wärst mir sicher gefolgt, hätte ich mich dir offenbart.“

„Ich hätte dir helfen können,“ erwiderte John leise, doch Sherlock
schüttelte den Kopf. 
„Wie hättest du untertauchen sollen, um mich zu begleiten? Nichts zu wissen
war sicherer, glaub mir.“
Sie saßen am Kamin und John dachte nach. Sherlock hatte ihn so sehr verletzt,
er war sich nicht sicher, ob er ihm jemals würde verzeihen können. Aber er war
nicht nur verletzt, sondern auch unglaublich sauer, auch wenn alles, was
Sherlock ihm erklärt hatte, durchaus logisch erschien. Aber Gefühle waren nun
mal nicht logisch und für John spielte es daher eine große Rolle darin, wie
Sherlock gehandelt hatte. Er hatte ihm einfach bewiesen, dass er ihm nicht viel
wert war, auch wenn er das Gegenteil behauptete. Aber das würde Sherlock
sowieso nicht verstehen, er besaß schließlich keine Gefühle.

„Ich musste dich beschützen, weil ich dich liebe. Ich hätte es nicht
ertragen, wenn du gestorben wärst.“


The other night, you wouldn't believe the dream I just had about you and me
I called you up, but we'd both agree
It's for the best you didn't listen
It's for the best we get our distance... oh...
It's for the best you didn't listen
It's for the best we get our distance... oh...


John erwachte, als Hamish anfing zu quengeln. Da hatte wohl jemand Hunger. Er
fühlte sich seltsam entspannt, obwohl er geträumt hatte, dass Sherlock noch
lebte und zu ihm zurückgekommen war. Was natürlich unmöglich war, genauso,
wie das Liebesgeständnis von Sherlock. Er atmete tief durch. Heute hatte er zum
Glück frei und so konnte er sich den ganzen Tag nur um Hamish kümmern. Er hob
den Kleinen aus seinem Bettchen und musste einfach lächeln, da der blauäugige
Blick doch noch sehr verschlafen wirkte, obwohl Hamish ja John geweckt hatte und
nicht umgekehrt.

Mit seinem Neffen auf dem Arm ging er hinunter, um Frühstück zu machen.
Seltsamerweise hörte er Mrs Hudsons Stimme aus der Küche. Mit wem sie wohl
sprach? Er selbst hatte keinen Besuch und fand es seltsam, dass eine Vermieterin
ihren eigenen Besuch mit in seine Wohnung brachte. Aber er würde erst
nachsehen, Aufregung am Morgen war nicht gut für Körper und Geist. Vielleicht
hatte sie ja einen Grund dafür.
Er betrat die Küche und blieb stocksteif stehen. Da saßen Mrs Hudson und
Sherlock bei Tee und Kuchen am Küchentisch. Also war es doch kein Traum
gewesen, dass Sherlock zurück war. Der lächelte sogleich, als er John
bemerkte, der wiederum Mrs Hudson einen Blick zuwarf. „Sherlock hat mir gerade
alles erklärt,“ meinte sie lediglich.

Da John keine Ahnung hatte, was er sagen sollte, machte er das Gleiche, wie
gestern Mittag: er ignorierte Sherlock erst einmal.
„Ich bin keine Halluzination, John,“ ergriff Sherlock schließlich das Wort,
während John Hamish im Hochstuhl platzierte.
„Da war ich mir bis gerade eben nicht sicher. Aber Mrs Hudson und ich können
nicht die gleiche Halluzination haben.“ John warf der älteren Frau ein
schmales Lächeln zu.
Diese schüttelte schmunzelnd den Kopf. „Er ist absolut echt, sonst wäre ich
vorhin, als ich in Ohnmacht gefallen bin, sicherlich auf den Boden gefallen.“
Sofort wurde Johns Gesicht besorgt und der Arzt brach in ihm durch. „Geht es
Ihnen gut?“
„Wie gesagt, Sherlock hat mich aufgefangen und auf das Sofa gelegt. Als ich
wach wurde, hat er sich sofort um mich gekümmert und mir ein Glas Wasser
gegeben,“ lächelte ihre Vermieterin.

John hob beide Augenbrauen und sah Sherlock an, doch der lächelte nur breit.
Das hörte sich eigentlich nicht nach Sherlock an, aber bei Mrs Hudson hatte er
sich ja schon immer anders verhalten, zuvorkommend und fürsorglich. Er schien
sich wirklich Gedanken um sie zu machen und sich um sie zu sorgen.
Daher zuckte er mit den Schultern und begann damit, Hamish zu füttern, während
Mrs Hudson Sherlock nach seinen Reisen fragte. John wunderte sich, ob Sherlock
ihr ebenfalls erzählt hatte, dass er auf seinen ‚Reisen‘ sämtliche
Kriminellenorganisationen von Moriarty zerstört hatte, was auch die Tötung der
Mitglieder miteinbezog, wie John mittlerweile wusste, oder ob er ihr
tatsächlich lediglich von den Auslandsaufenthalten berichtet hatte. 
Erst nachdem das Gläschen mit der Babynahrung leer war, richtete John seine
Aufmerksamkeit den anderen Sachen auf dem Tisch zu. Er goss sich Tee ein und
nahm sich ein Stück von Mrs Hudsons Kuchen.

„Also, wie geht es jetzt weiter, Jungs? Zieht Sherlock wieder hier ein?“
wollte Mrs Hudson schließlich neugierig wissen, als John bei seinem zweiten
Stück Kuchen war.
„Das muss John entscheiden.“ Auch Sherlock sah John an.
Der presste die Lippen aufeinander. „Das ist nicht so einfach. Hier wohnt
jetzt ein Kleinkind.“ Und er wusste ja, dass Sherlock absolut gar nichts mit
Kindern anfangen konnte, schon gar nicht, wenn sie noch so jung waren, dass sie
noch nicht einmal sprechen konnten und sich nur durch Weinen und Quengeln und
andere Geräusche mitteilen konnten. Aber genauso wusste er auch, dass er die
Miete nicht würde alleine stemmen können und er wusste, dass das auch den
beiden anderen anwesenden bewusst war.

Mrs Hudson schien zu spüren, dass sie beide das alleine besprechen mussten,
denn sie stand auf und zog sich dezent zurück, nahm aber Hamish mit sich, so
wie sie es öfter tat, wenn sie babysittete.
Überraschenderweise legte Sherlock eine seiner Hände über die Johns, die auf
dem Tisch und Sherlock am nächsten lag. „John, ich liebe dich. Du bist mir
wichtig. Wichtiger, als irgendeine Abneigung gegen Kleinkinder oder das
Einkaufen gehen. Wichtiger als Leichenteile und irgendwelche Experimente.“

John sah Sherlock an, dessen Geste sein Herz zum Rasen brachte. Noch wollte er
nicht recht glauben, dass Sherlock es ernst meinte, schließlich hatte er immer
selbst gesagt, er sei ein Soziopath. Dass er keine Gefühle hätte, dass
Gefühle jemandem nur im Wege stünden, dass er keine Gefühle zulassen wollte
und konnte.
Er schüttelte den Kopf, als wolle er seine Gedanken frei bekommen. „Verstehst
du denn auch wirklich, was es bedeutet, ein Kind zu haben? Du hast nie auf mich
Rücksicht genommen, egal, wie oft ich dich darum bat. Auf Hamish wirst du
Rücksicht nehmen müssen. Keine Violine mehr mitten in der Nacht, keine
Leichenteile und Experimente in der Küche, keine Schießereien in der Wohnung,
keine Zigaretten. Hamish wird immer meine Aufmerksamkeit fordern, wenn‘s sein
muss, auch mitten in der Nacht. Und in diesem Alter wird er auch noch quengeln,
schreien und weinen, bis er kriegt, was er will oder er begreift, dass er es
eben nicht kriegt. Er wird immer um mich herum sein, auch wenn ich ihn
sicherlich nicht mit zu Tatorten oder zur Verbrecherjagd nehmen werde. Wir
werden also entweder einen Babysitter brauchen oder ich bleibe zu Hause...“
John wollte eigentlich noch so viel mehr sagen, wurde aber unterbrochen.

„Das ist mir bewusst. Ich werde zwar nie ein vorbildlicher Vater sein und du
weißt, dass ich mich nicht vollkommen ändern kann. Aber ich habe ein paar
Ideen, wie ich uns vieles erleichtern kann. Die Frage ist nur, ob du mich
willst,“ erklärte Sherlock schließlich.
John wusste noch nicht, ob er auf diese Frage schon antworten konnte. Er dachte
daran, wie verletzt er war, als Sherlock ihn in Dartmoor abgewiesen hatte. Wie
schrecklich es war, bei dem Fall zuzusehen, die Zeit danach, die so bitter und
leer für ihn gewesen war und auch daran, dass er sich fast selbst getötet
hätte. Nur um festzustellen, dass das unnötig gewesen wäre, da Sherlock ja
noch lebte. Wie verletzt er jetzt im Moment war, weil Sherlock ihn zweieinhalb
Jahre in dem vermeintlichen Wissen ließ, er sei tot. Ohne auch nur daran zu
denken, ihn einzuweihen. Und es hatte ihn verletzt, zu erfahren, dass Mycroft
und sogar Molly es gewusst hatten, er aber nicht. Was die Vertrauensfrage wieder
ausgeworfen hatte. Und jetzt war er wieder da, um sein Leben erneut auf den Kopf
zu stellen.

Er wusste nicht, welche der widerstreitenden Gefühle in ihm in die richtige
Richtung wiesen. Aber wollte und konnte er weiterhin ohne Sherlock leben, jetzt
da er wusste, dass er noch lebte? 
Daher stellte er zunächst noch eine andere Frage, auch wenn er sich bewusst
war, dass Sherlock ihn ganz genau beobachtete und ihm vermutlich alle Gedanken
vom Gesicht ablesen konnte. „Was schwebt dir vor?“
Sherlock grinste, denn sie wussten beide, dass das ein Teilsieg war.
Schließlich würde John das nicht wissen wollen, sollte er es nicht zumindest
erwägen, Sherlock zu erlauben, wieder hier einzuziehen.

„Du hast oben ein riesiges Zimmer für dich, das ich gerne teilen würde.“
Da John sofort die Stirn runzelte, wer gab schon gern ein solch großes Zimmer
auf, beeilte er sich, fortzufahren. „Die eine Hälfte wird Hamishs Zimmer, die
andere wandele ich in ein Labor um. Mit eigenem Kühlschrank, Luftfilter,
Mikrowelle und allem anderen, was ich brauche. Hamish wird von meinen
Experimenten nichts abbekommen, versprochen. Vielleicht sollten wir eine extra
dicke Wand einbauen lassen.“ Er sah John erwartungsvoll an.

Doch dem war gleich ein kleiner Fehler in Sherlocks Plan aufgefallen. „Du hast
etwas Entscheidendes vergessen. Wo soll ich wohnen?“
Das brachte Sherlock zum Lächeln. „Na bei mir in meinem Zimmer.“
John sah Sherlock groß an. Damit hatte er nun so gar nicht gerechnet, aber es
bewies, dass Sherlock es wohl durchaus ernst meinte. Der legte dem Blonden nun
eine Hand an die Wange und wiederholte mit ernstem Gesichtsausdruck: „Ich
liebe dich. Da ist es doch normal, dass ich dich immer, auch nachts, in meiner
Nähe haben will.“

John schoss es kurz durch den Kopf, dass Sherlock früher selten in seinem Bett
geschlafen hatte, doch der Gedanke wurde dadurch in die tiefsten Tiefen seines
Unterbewusstseins gedrängt, als Sherlock ihn sanft zu sich heranzog und ihn
zärtlich auf die Lippen küsste. Ohne noch weiter darüber nachzudenken, was
denn nun richtig und was falsch sein könnte, erwiderte er den Kuss schließlich
mit aller Zärtlichkeit, die er besaß.

„Ich liebe dich auch, Sherlock.“

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